Mi padre tuvo cuatro hermanos, todos eran vidrieros, a mi me incluía en el trabajo de ellos. Mi primer trabajo consistió en romper vidrio con unos polines, para que luego el pudiera reponerlo. Así que el trabajo consistió en simplemente romper vidrios. Naturalmente que no teníamos protección, algo así como goggles por ejemplo. Durante las primeras dos o tres horas de estar rompiendo vidrios se me metió una astilla en el ojo. Mi padre la saco. Tenía unas manos inmensas. Me dobló el párpado para atrás con el palito de un fósforo de madera-- sus manos olían a mastique, puros y mugre - y me retiro la astilla. Esa astilla se había incrustado en la parte blanca del ojo, y yo me estaba volviendo loco. Sin embargo, esta fue la comunicación mas cercana que tuve con mi padre.
Foto y texto Joel Peter Witkin
PG

ESQUIZOFRÉNICAS

"Es cierto, no hay segundas oportunidades para el deseo.
Un segundo “ Te quiero” sería una bala de plata
al hermoso cadáver que desprende como aroma, olvido…"

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Han hallado a diez metros de mi casa mi alma.
Acordonaron todo, es decir, nada. Buscaron mi cuerpo todos
los agentes de la comisaría de distrito aseguró el comisario.
No se percataron que la luz tísica* de mi casa anduvo encendida
toda la noche y que yo, danzaba girando poema en mano en el salón.
Por la mañana nadie como antes, me creyó.¡Caminaba sonriente, sin alma!
y un perro con el pelo erizado gruñía tras mis talones. Hacían hueco a codazos en la puerta de los bares los vecinos.
Pararon de observar los productos los clientes del supermercado, incluso llamaron a mis antiguas sirenas con almas de pescado.
Caminaba de modo marcial, pese a que intentaba la arritmia era imposible, todo masa humana en movimiento, así y de ese modo me dirigí al quiosquero quien no pareció percatarse de mi presencia. Fue ahí justamente cuando reparé en mi estado, cuando aprovechándome de él hurté para intentar vomitar, unas revistas de moda en las peluquerías y salones de los hipotecados.
Así rompiendo las hojas y esparciéndolas por la calle caminaba, hasta que se cruzó por mi camino la comitiva funeraria que decía el último adiós al retrasado del pueblo. Observé que el único que reía a mandíbula batiente y sujetándose el abultado estómago, era el muerto, girando la cabeza para mirarme.
Corrí finalmente hacia la calle Espíritu Santo, entré en la funeraria de Adolfo y así, acostado en mi lecho de madera común sin comitiva, grité al chófer ¡ Siga ese coche rápido!.
Ahora escribo esto, desde la tercera planta segundo pasillo, algo incómodo, ¡ni siquiera mi paraíso es como el de vosotros!.
Ahora tras la siesta, tramaré algo tenebroso para que no molestéis los domingos.
Tomad en serio mi advertencia.

Desde Crapaud Maison Russo Rodríguez.

*En homenaje al poema Espergesia, de César Vallejo.

Foto: Cuadro realizado tras la ingesta de Ayahuasca, autor desconocido, al menos para el que se rasca.

LOS CERDOS MEJOR AL AJILLO

El ecléctico Papa Benedicto sex-teen ha dicho, seguramente tras su charla con Dios en el jacuzzi , “hay que tener intransigencia con el pecado, pero indulgencia con las personas”, creo que se le olvidó realmente cambiar personas por curas, es decir, que hay que tener cuidado y contener un poco las ganas de abusar de niños, pero si es así, coño seamos indulgentes. También manifestó “El que esté libre de pecado, que tire la primera piedra”, y claro ¿quien no ha abusado, o pensado en abusar de un menor?. Sigamos poniendo la cruz en la declaración de la renta, pobrecillos.

La propia iglesia reconoce tener 20.000 curas pedófilos, y digo yo, ¿Todavía mandas a tu hijo a la iglesia o a convivencias de esas?, nada mas repugnante como he dicho en otras ocasiones, que ver a un cura acariciando la cabeza de un niño. Sigamos.

SECCIÓN PERLAS CATÓLICAS.
Obispo de Augsburgo, Walter Mixa, “los abusos son en parte fruto de la revolución sexual”. “Los cargos responsables en la Iglesia se adaptaron demasiado al espíritu de la época, que propagaba la resocialización en lugar de la cárcel”.

Silviano Tomasi, el arzobispo y observador permanente del Vaticano en la ONU, aseguró que “dentro del clero católico, solo entre el 1,5 por ciento y el 5 por ciento de los religiosos ha cometido actos de este tipo” “no se debería hablar de pedofilia, sino de homosexuales atraídos por adolescentes”. “No son pedófilos, son efebófilos”,

Cardenal prefecto de la Congregación por el Culto Divino y la Disciplina de los Sacramentos, Antonio Cañizares : “No es comparable lo que haya podido pasar en unos cuantos colegios con los millones de vidas destruidas por el aborto”. “Nos atacan para que no se hable de dios; peor es el aborto”. “No es comparable lo que haya podido pasar en unos cuantos colegios con los millones de vidas destruidas por el aborto”. Silencio de la conferencia episcopal.
Obispo de Tenerife, “hay adolescentes de 13 años, que son menores y están perfectamente de acuerdo y, además, deseándolo”. “Incluso si te descuidas, te provocan. Esto de la sexualidad es más complejo de lo que parece”. La conferencia episcopal guardó silencio…

Alfonso Carrasco Rouco, el sobrino del presidente de la Conferencia Episcopal : “la naturaleza humana es débil, frágil, y tiende al pecado”. ¿Todavía sigues leyendo?¿No has vomitado?

Veinte mil curas babosos, ¿tan seguro estamos que no hay ninguno de esos en tu iglesia?.

La verdad es que creo que deberían sacar a subasta en eBay a esos 20.000 curas, yo pujaría por uno de ellos, y sin ser católico tengo un concepto claro; compartir.
Reuniría a PoJazz al completo, y dilucidaríamos que hacer con él, sería fantástico lo aseguro,
se admitirían propuestas de los lectores…

Aguardando la semana santa desde la Crapaud Maison, para poner música de Zappa cuando saquen las estatuillas de alguna de las casas del terror, Russo Rodríguez

Foto Jam Montoya, Título: Dejad que los niños se acerquen a mí de la exposición Sanctorum, 2003. web: http://www.jam-montoya.es/

DÍA MUNDIAL DE LA POESIA

Cierto, no lo habíamos olvidado, pero claro esto es como el día del padre, odio los días mundiales, el día del padre, de la madre, enamorados…
Bueno es sencillo, si eres padre o madre, todos los días es tu día, en cuanto a los enamorados, esto es más difícil y a veces se transforma en el día de la hipocresía.
Conozco un amigo que el día de los enamorados es cuando únicamente tiene relaciones con su mujer, el resto de los días los celebra con otras.
Habemos muchos que celebra el día de la poesía todos los días, aunque me viene una pregunta ¿También vale la poesía de los poetas malditos?, ¿También lo celebran los editores que rechazan los poemas?¿Y esos autores desconocidos que luchan por publicar, soñando con ser famosos?¿ Y los que no soñamos con ser famosos, y alguna vez hemos rechazado publicar?. ¿Estarán de juerga ahora Rimbaud, Baudelaire, Artaud, Verlaine, Bukowski, y un largo etcétera en el infierno?¿ Y los vivos, García Montero, Leopoldo María Panero?, en cuanto al primero no sé, pero el segundo puedo asegurar que no.
Pero a lo que vamos, si no ponemos hoy en el blog que es el día mundial de la poesía habrá quien piense que vamos a contra corriente, y es cierto así va PoJazz continuamente, contracorriente con el presupuesto, con los ensayos, con las juergas creativas…
Bueno hoy Generación, y la trato así:

Anda despierta de tu letargo absurdo
abre tus ojos de aceituna sin hueso

Confirmo ayudado por vigorosas cerillas su cráneo vacío,
desesperado ante el ardor, el aroma de las yemas quemadas
la gota cerebral que vi, resbalaba al suicidio desde el parietal
buscando la llama. Secándose como la gota sobre piedra.

Tras retirar las galletas, el yogurt, el cacao, el pan recién elaborado
y posteriormente el aroma a gomina, su peinado y su obstrucción
a la madurez, me hizo observarla marchar con su maleta azul
su broche dorado a la espalda.

Finalmente la empujé, y orgullosa de sus tiernos tobillos cayó enterrándose
de cabeza en el asfalto, dejándome a la vista como un insulto
sus Guess.

Pd. También hoy es domingo, ¿pretendían que la pusiera a las siete de la mañana? Eso es inhumano, a esa hora no están ni las calles puestas...
Desde Crapaud Maison Russo Rodríguez

TURBULENCIAS NOCTURNAS

Esperaba un gran día un día cualquiera, salimos de excursión a la librería, a pillar algo como heroinómanos con mono. Entramos a ver a nuestros camellos, a observar su mercancía. Al final cayeron “ El hombre que fue jueves” de G.K. Chesterton de la editorial books4pocket y “Mi corazón al desnudo y otros papeles íntimos”, de Charles Baudelaire traducción de Antonio Martínez Sarrión, de Colección Visor de Poesía (sube la gráfica a buen ritmo).
Salimos a inyectarnos rápidamente, circulaba con el coche, un semáforo rojo, y un
viejo amigo maldito cruza, le toco el claxon brutalmente para llamar su atención, me ve, sonreímos nerviosamente, sube al coche lleno de vitalidad (la ultima vez lo encontré muy mal). En seguida organiza la tarde, al bar a charlar de poesía y de nuestras locuras, pero no puedo, le propongo cenar algo rápido en uno de los bares que mas me gustan de la ciudad, rechaza mi invitación pues tiene que estar a las 19:30 en …, pero le muestro mi adquisición poética, la observa detenidamente mientras circulo y me comenta que no le gusta la prosa de Baudelaire (baja un poquito, casi insignificantemente la gráfica).
Le llevo donde me pide, comento que le he dedicado un poema, me acuerdo que llevo una copia en el coche y lo leo, le arranco una sonrisa e hizo que me animara a recitarle algunos poemas que quiero publicar, discutimos sobre ello mientras el coche absurdamente aparcado me recuerda que tiene poca gasolina. Le dejo en el lugar tras prometernos que nos veríamos para la próxima semana. (la gráfica sube virilmente).
Llegamos al bar, pedimos y nos metemos en las lecturas adquiridas, el murmullo es mágico, y pese a lo que se pueda pensar disfruto leyendo allí. Despacho el prólogo con ganas pero rápido, y al entrar en los textos, exploto de alegría al instante, se pueden leer cosas como:
Aun cuando no existiera Dios, la Religión continuaría siendo Santa y Divina.
Dios es el único ser que, para reinar, no tiene necesidad de existir.

La gráfica está en su esplendor, bar underground, queso, bebidas, cenicero y lectura bendita.
Entra cinco chicas, 22 años, tontas del culo( la gráfica deja de crecer) se sientan, alborotan con comentarios estúpidos mientras sus hormonas asfixian el lugar. Cacarean mas bien estupideces de anuncios y de chicos estúpidos con granos que no les dicen las cosas claras, Paro la lectura e intento aspirar un aire que no llega. Me concentro mas aún para disfrutar aunque sé que volveré hacia atrás en casa (comienza a bajar a buen ritmo).
Es como un éxtasis atado, un orgasmo imbécilmente contenido, sigo leyendo esto:

El hombre bebe luz en la atmósfera. De ahí que el pueblo tenga razón cuando afirma que el aire de la noche es malsano para el trabajo.

Esto justifica esfuerzo,(la gráfica lucha por subir, pero baja) pero entonces comienza la miseria de la noche, comienzan a cantar “Son tan fuertes tus miradas con las luces apagadas” de Alejandro Sanz, por lo que justifico que me entrara una arcada cuando me asaltó en la cabeza que Baudelaire no tiene que nada que hacer con Alejandro Sanz, comencé imaginarme cantando en calzoncillos esa canción y las chicas jaleándome, pidiéndome esperma a raudales, y quemando en una hoguera a Baudelaire, por tostón. ¡He visto la luz!.

(la gráfica obviamente se ha vuelto loca)

¡Viva la filosofía!

Pensé en Demóstenes con su pelo al viento quitando braguitas de su mástil o debería decir ¿mástiles?, con una camisa ajustada naranja con el dibujo de un jugador de polo en negro junto a su pectoral izquierdo y pantalones blacos.
Paco Vega escondido, esquiva las rosas lanzadas de chiquillas quinceañeras, David González sonríe hay desmayos masivos y Anthony, el preferido, se recrea con pancartas con su cara llenas de declaraciones de amor.
Ellas cantan ahora,.- eres, mi, mi, medicina si, si…… .- esa canción por la que sueño en las noches cantarlas con mis rodillas juntas y las fans arrojándose al foso del escenario.
Por fin tras un empujón, volví a ser un infeliz, con mi Baudelaire ko por Alejandro Sanz, pero los perdedores afrontamos bien las palizas sociales.
Así que ya en casa, limpié al herido Baudelaire y lo mime durante toda la noche.
Y fui feliz,al sentirme perdedor, ¿Y la vida?, a ratos como en la gráfica.

Rascándome las costillas por pulgas, Russo Rodríguez.

Realidades antropologicas: Mozart era un don nadie si lo comparamos con Georgie Dann

EL SUFRIMIENTO DEL TAJ MAJAL, RUINAS DE SARNATH, FOTOS, Y MILES DE DISCULPAS POR EL RETRASO.

Bien, en primer lugar perdonar la espera. Ya un poco descansados e intentando volver al contundente contraste, es necesario tomar una serie de baños emocionales para evitar el desconcierto que da la sensación de que ha sido todo un sueño. Hoy decido escribir sobre Taj Majal, Ruinas de Sarnath y algunas cosas varias. Primera cuestión en India , siempre que entras en un ciber es necesario apuntar todo el pasaporte si no es imposible, motivo: VIGILANCIA creo que controlan muchísimo los ciber en una especie de GESTAPO Hindú que controla los accesos a Internet vulnerando la intimidad de los usuarios. En otro orden de cosas, y en cuanto a la pobreza, me veo en la necesidad de explicar que existe y muchas, que puede ser que el gobierno tenga prohibido el trabajo infantil de cara a las instituciones internacionales, pero cierto es que puedes observar a niños de variadas edades o entrando en la adolescencia en tiendas como dependientes, o haciendo collares, o en multitud de empleos. De ellos encontré a un personaje de unos diez años, que observaba en una cafetería y que su inocencia le jugaba malas pasadas cuando delante de otros niños occidentales se paseaba en una especie de orgullo por el creerse mayor que ellos pues trabajaba y hacia cosas de adultos, pero que a hurtadillas los observaba con una mirada de la que advertí en su día a PG, para compartir esa situación desgarradora. También pudimos encontrar niños que aun aprendiendo a caminar le daban un vasito para pedir limosna cosa que realizan como una especie de juego, también tuve que contenerme cuando una niña de nueve años con un niño de cuatro meses lleno de mocos sorprendentemente sucios y descuidados me pedían dinero, cosa a la que me negaba rotundamente, pues tuve la sensación y pude comprobar que se tienen a los niños como medio para pedir, y que sus progenitores los consideran herramientas de trabajo útiles para los turistas enternecidos. Lógicamente me indignaba que turistas diesen limosnas, pues creo que el lugar para depositarlas son ONGs y así poder quitar esa idea a la población de tener a niños como fuentes de ingresos. Por otra parte no se aprecia que los Dalits o Intocables, sean capaces de salir de su casta, pues su posición entre la sociedad siguen castigados observando situaciones realmente brutales para la conciencia, y reafirma realmente mi rechazo al hombre y su hipocresía. Reafirmándome en la naturaleza animal, en el desarrollo hipócrita de su cerebro corrompido por religiones, pudiendo si cabe reafirmar mi frase casi plagiada de las cajetillas de tabaco “Las religiones perjudican seriamente la salud mental de los individuos”. Y el hombre pese a su desarrollo mental sigue creyendo en libros de iluminados de hace miles de años, siguiendo al pie de la letra esas doctrinas caducas que practican mientras toman Coca-cola. ¡Como coño se puede seguir adorando a dioses en una pseudo armonía, mientras una madre sentada sostiene a su bebe a la salida de una cloaca mientras su otro hijo de diez años con un palo y los pies metidos en el pestilente riachuelo busca cosas en él!. El hombre para realizarse debe revelarse y quemar todos los libros en los que no cabe la lógica.
Ya entrando en Taj Majal, la experiencia es seductora, entras por unos arcos de seguridad de hace veinte años, y que dudo de su eficacia. Después un oficial me retira el mechero y el tabaco, tengo que luchar para poder acceder con mi cuaderno (no así el bolígrafo) con un diálogo diplomáticamente intenso aunque me advierte que no lo puedo sacar ni escribir dentro. Después de abandonar el tabaco entramos al Taj Majal, y somos informados de que la cámara de video no podrá entrar y hay que filmar desde la puerta, aunque se puede entrar la cámara fotográfica (hoy se puede grabar con las cámaras digitales o teléfonos móviles), así que no entendemos el motivo aunque claro que la acatamos pues es su filosofía y me parece justo acatar las normas impuestas, aunque nos parezcan absurdas. Dentro, podemos observar que no hay una excesiva seguridad, por lo que la belleza se ve empañada con personas que no respetan el lugar, que pisan donde quieren, que hacen un uso abusivo del monumento, que llegan a defecar en rincones con cierta impunidad, pues como no existe mas que unos veinte policías (fue los que conté), es difícil mantener el orden en el recinto. También cabe comentar que por lo menos durante media hora tuvimos a un alto oficial, con dos estrellas en los hombros vigilándonos disimuladamente, no se el motivo, pensarían que era un islamista loco, desistiendo cuando lo saludaba cada tres o cuatro minutos, obligándolo a retirar rápidamente la mirada disimulando. El pobre oficial, desistió cuando se dio cuenta que lo saludaba con una sonrisa y que estaba realmente haciendo una chapuza de seguimiento. Una vez que entramos al monumento es cuando nos deja el sabor agridulce de ver a personas sentadas en el monumento, escribiendo en el mármol con bolígrafo, incluso haciendo maniobras a ver si podían extraer un recuerdo, y me indignaba que no hubiera seguridad para eso, pero para acecharnos de una forma burda durante media hora si hay un alto oficial. Muchas personas lo visitan por visitarlo, por decir que estuvo allí y de paso si se pueden llevar algo lo hacen, o cagan en algún rincón en la periferia, junto a los bebederos, o dejan como comenté su impronta en el mármol con bolígrafo o con algún objeto punzante, por ello, cuando lo toqué la sensación que me dio su mármol blanco es que tenia vida y sufría. Después conservan los planos originales que los tienen en un cuartucho destartalado, sin luz, con humedad, con muebles rotos, como un almacén olvidado durante años. Eso sí hay que pagar para entrar. Creo que el gobierno de India, debe poner al día en tecnología y medios humanos para conservar el monumento, y sé que lo sabe pero por alguna razón no lo hace. Marchamos enormemente cabreados con la situación y por otro lado como si nos hubieran inyectado intravenoso sueño artístico. En cuanto a las ruinas de Sarnath, tres cuartos de lo mismo. Sarnath es una de las ciudades principales del budismo, ruinas de mil quinientos años antes de Jesucristo, y pilares del budismo. De ahí, salió el escudo de la bandera de India, y pudimos observarlo en su museo. En cuanto a las ruinas, principalmente los hindúes que la visitaban pisaban encima, correteaban los niños saltando encima de ellas sufriendo un deterioro brutal, basura por doquier, como si fuese un gran parque temático, sin que las autoridades tengan a un solo vigilante en el lugar, y eso que Sarnath podría ser una pequeña Jerusalén hindú. Ya en el museo, tres cuartos de lo mismo, no se puede llevar cámara de fotos, arco de seguridad destartalado no funciona, y no se cachea ni nada, un tipo con camisa blanca te da la entrada. Dentro las figuras de los dioses extraídas, en un museo obsoleto y poco cuidado. Hay retos mongoles, figuras de ensueño, aquí se encuentra el típico buda sentado y de ahí las miles de millones de estatuillas, y sin embargo en su base quedan los restos de pintura blanca de la poca firmeza del pintor que pintó el pedestal, y así con casi todo. Los niños corretean, se pueden tocar las figuras, dos personas únicamente vigilan el recinto, y se ve que están hartos de estar allí. Ya cuando salimos, vemos que hay figuras a la intemperie, preciosas, con nidos de palomas y cagadas, pintadas en su base de blanco, junto al cuadro eléctrico del recinto, dejados a su destrucción sin piedad, motivo : No cabían en el museo, calcularon mal su capacidad cuando lo hicieron. No entiendo esta situación, y creo que no durarán veinte años más, y esto me hizo pasar algunos días de vacaciones indignado. Me estoy planteando realizarle una carta al embajador de India en España a ver que me cuenta. Creo que con esto y tras dar las gracias a las personas que aparecen en las fotos dejamos la incursión a India, esperando volver pronto, muy pronto lo que no quita que se publiquen algunos videos proximamente ya que ahora toca trabajar para el extreno de PoJazz en los teatros, y ayudar a la exposición fotográfica de PG. Con un escalofrío, por obligarme a recordar esto Russo Rodríguez. PD. Música del video es de PoJazz, de esas creaciones que hace Demóstenes.

UNO DIAS PARA REFLEXIONAR

Ruego a los lectores, que permitan estar dos días de descanso ahora que hemos regresado, pero si que nos encantaría a esa gente de España,Argentina, de Brasil, Colombia, mexico, Alemania, de cualquier país, de cualquier lugar de España, que si lo desea puede enviarnos su foto con el cartel de PoJazz del lugar donde reside y así poder deleitarnos con su ciudad. Si quisiera contar algo muchísimo mejor y lo publicamos foto incluida.
Agradezco muchísimo a los lectores que anónimamente nos leen, o se interesan por el blog, de varios países del mundo, es un placer saber que alguien de vez en cuando se divierte o presta varios minutos en leer el blog.
Muchas Gracias de corazón y reanudamos en mañana con entrada nueva sobre la impresión del Taj Majal, y las Ruinas de Sarnath, ya que merecen una buena entrada sobre su estado. El abrazo mas sincero de Russo Rodríguez.

NOCHE EN UN AUTOBUS

Como se comentaba anteriormente, aunque de pasada que pasaríamos la noche en un Bus cama. Es rojo en el lado izquierdo han quitado el sillón que da para el pasillo y a cuarenta centímetros de los sillones, de mitad hacia arriba tiene una estructura metaliza que es en la que dormimos, con cristal y cortina hacia la calle y pasillo. Merece la pena viajar así, también aprovechando el espacio colocaron multitud de paquetería en el techo, y posee el artefacto una especie de " La Cucaracha" pero versión hindú y el sonido es como las que salen de las pistolas del espacio. En el viaje vamos mirando gente reunida junto a un televisor colocado casi en la calle, como las historias que contaba mi madre hace muchos años.
Nos bajamos en una especie de bar de carretera cochambroso y a nuestro lado para un bus todavía peor. Los pobres bajan cojeando pues solo tiene sillones y presumo que viene de lejos, y que se les ha dormido las piernas, por lo que parece una manifestación de cojos, pues gritan a más no poder. Este cacharro, lleva en el techo cubos de pintura amarrado casi que con la voluntad.
Me bajo y observo la "autopista" una carretera con cuatro carriles, uno para cada sentido dividido por una mediana que también es acera de sesenta centímetros, donde la mayoría de camiones y cosas que se mueven no llevan luz trasera, incluido un trailer de Fanta que tiene a una chica pintada con cara de miedo, es lógico.
Mientras observo la marcha de vehículos leprosos, observo que cruza enfrente una sombra, es un Dalits o Intocable con la ropa negra de mugre y grasa que casi no se distingue del color de la piel, le veo a medida que se acerca y cuando llega a la luz, la evita, pero logro ver que lleva un palo seguramente para espantar a las manadas de perros nocturnas, que ven en él la proteína de sus huesos moverse sensualmente. No tiene más de cuarenta años y lo último que observo antes de desaparecer entre matorrales es su figura apurando la colilla de un cigarrillo.
Vuelvo a subir al cajón de madera y cristal, dejando a mis ojos despedirse del desierto así, en silencio como el hijo que marcha a escondidas.
Seguimos parando en bares de carretera, gritos, frenazos y otras historias, y entre sueño y parada llegamos a New Delhi, el viaje ha sido otra experiencia inesperada.
Por la mañana hemos coincidido con un amigo canario también, hemos charlado, es músico y hemos intercambiado multitud de historias, ha sido muy grato.

PD. La foto es de un bus igualito, solo que el nuestro rojo.

Russo Rodríguez para los estudios centrales de PoJazz.

QUE NOS VAMOS YA PARA CASA, ASÍ DE RÁPIDO HA SIDO

Nos quedan dos días para regresar a casa, básicamente autobús en la noche y por la mañana pasar el día en New Delhi, para de madrugada comenzar una ruta de aviones pasando por Londres nuevamente.
Llevamos el peso de las maletas y los estímulos, dejamos aquí algunos kilos y sentimientos. El cuerpo casi se ha adaptado a su climatología. Ha despertado la avidez, el negociar una camisa, un transporte, los miles de ojos que te han mirado, la sensación de un pueblo ancestral, de viajes de Gulliver, ay la vieja India como una gota de tinte en una tela blanca.
El tiempo filmado (mas de dos horas), las novecientas fotos nos dará recuerdo y mucho estimulo visual nuevamente. Las maquinas pese a todo no transmiten realmente la escena, únicamente en tu cómoda cama y en la paz de algún mediodía conseguiré pensar y transportarme nuevamente hasta aquí con algo tan simple como mi cerebro. Ya puedes comprar tarjetas de memoria de la capacidad que quieras, pero no te llevará hasta su esencia, el cerebro sigue siendo el disco duro perfecto, todo depende de tu software.
El nuestro ha trabajado fácilmente acumulando olores, miradas, comidas, zumos, arquitectura, las Viejas artes, los viejos pueblos , los viejos oficios casi olvidados, como miles de barberos en su faena, zapateros en la calle con sus suelas amarradas a sogas de esparto y Viejas herramientas. Mercaderes con su fruta en su carrito de madera de ruedas gastadas, hombres en camellos, fritangos de calle.
La imagen de los niños antiguos, ágiles y pillos, con cometas en mano, con tirachinas o en busca de una pelota, con sus mocos sobre el labio superior, y restos en los brazos, con sus heridas en las rodillas y sus pies descalzos. Al día siguiente los ves que gritan bien vestidos corbata incluida, extremadamente limpios y esas niñas con coletas perfectas a la vuelta del colegio.
Músicos que viven de la música de conciertos en hoteles o músicos ambulantes de instrumentos viejos y desgastados desconocidos para mi.
Son felices y así lo reflejan cuando bajan la guardia. Orgullosos de no haber perdido todo el cordón umbilical con la tierra y cada ser conoce el cuero, el remiendo, la madurez de la fruta, la calidad del tejido y nosotros, deseando volver y que no desaparezca.
Saboreando India como si fuera esta noche la ultima vez, Russo Rodríguez.

OYE, QUE PASAMOS DE UDAIPUR, POR AHORA

Bueno, se nos ha escapado el tren que nos conducía a Udaipur, pero iremos en otra ocasión, nos hemos alegrado incluso de que se escapara.
Anoche hubo guerra entre bandas rivales de perros, ladraban, chillaban hasta bien entrada la madrugada. Una batalla campal por lo que se oía, aullaban, estaban excitados y con ganas de menear las mandíbulas mis viejos amigos. De buena gana hubiera bajado a verlos, pero son muchos, con colmillos partidos y marcas por todo el cuerpo, así que paso de que no me reciban bien y me den unas buenas mordidas con sus colmillos partidos en el culo, ya que lo verían como un trocito occidental de solomillo. Pero hay buenas fotos de ellos, expresan muchas cosas, y creo que dará para una exposición o cuando menos para vendérselo a la Facultad de Veterinaria de alguna universidad puntera, que tengan interés acaso por infecciones o cosas de esas, lo que rompería por otro lado el significado de hacerles fotos artísticas, y volveríamos a mi zona de cosas inútiles para el resto. Ahora por la mañana descansan felices y satisfechos.
Han bajado muchos monos a los Ghats, no se el motivo pero pude divisar al mono viejo temerario del otro día, se comía un plátano mirándome, como si yo no supiera de que va... el cabroncete come y me enseña los dientes, y la gente los educa a base de palos y tirachinas.
Menos mal que carecemos de manías persecutorias pues aparece gente que crees haber visto en otro lado, pero es que se parecen mucho. Hoy la entrada parece un documental de perros, pero ¿quienes si no ellos y yo sobrevivimos a la sombra?
Hemos andado Pushkar como siete veces, creo que si seguimos así nos darán una placa conmemorativa, y creo que han hecho apuestas cuantas vueltas mas seguiremos dando, sin cojear.
Bueno mañana el ultimo día en Pushkar, para dirigirnos a New Delhi y dejar India, mientras nosotros seguimos volando en este pueblo de sueño, bueno y en cuanto a la foto es buena, guía espiritual que en teoría sólo es religión, lo pille manipulando un walkman con canciones de Pink Floid, ya me extrañaba a mi que fueran invulnerables.

Sin turbante y quemando algunas neuronas conscientemente Russo Rodríguez se despide del documento animal de Pushkar.

FIESTA DEL COLOR EN PUSHKAR

Bueno, pese a los problemas eléctricos que nos retrasa las entradas y los problemas de Internet, vamos publicando a medida que se puede. Y Pushkar nos tiene atrapados, después de la ceremonia de las llamas, vino algo así como un carnaval de color, donde los niños y no tan niños, pese a que le fiesta en teoría es pintarte la cara con caricias, y como los niños son niños en todas partes pues venga a bañarte de tinte, nosotros pudimos desayunar con la cara pintada y desde la azotea tuvimos que esperar a que amainara el temporal de lluvia de color.
Los niños reían y se lo pasaban de miedo, creo que es debido a que durante el año no tienen muchas posibilidades de ser niños, sus caras felices, sus pistolas, botellas o cualquier artilugio que pudiera abarcar agua y tinte era óptimo para ducharte de color hasta colorearte las ladillas. No escaparon ni las vacas, que los muy cabroncetes a escondidas de los mayores coloreaban como una manera de revolución encubierta.
Cierto es que daban ganas de bañarte de color, pero claro hay que tener en cuenta que el tinte no se va tan fácilmente con lo que con la cara pintada tuvimos bastante. También danzaban los Rajputas (guerreros) con sus palos en círculo golpeándolos en una ceremonia ancestral no olvidada, con la sensación de que los muertos habían ocupado sus cuerpos y danzaban para demostrar que la raza Rajputa sigue viva.
Pese a que por aquí hace unos treinta grados, no paramos de pasear observando alucinados cosas, y por supuesto hacer lazos para la exportación de textiles y otras historias para poner a la venta próximamente.
Seguimos nuestra tarea de relajarnos, escribir y sacar fotos, tomar zumos que por cierto hay uno que se llama "special Lassy" que es de hierbas de dios, a PG le sienta bien, en Pushkar, también se pueden acompañar de deliciosas galletitas.

Happy Holi, que es lo que te decían cuando te bañaban de color, de parte de Russo Rodríguez y PG.

PUSHKAR, LA ENCONTRAMOS

Pushkar, es sabia, si aguantas el autobús que te transporta por medio del desierto tienes recompensa.
Pushkar abre tus ojos, es la musa más bella del mundo, se va abriendo entre tiendas de cuero, textiles, zumos de frutas y magia mucha magia hipnótica.
Siendo el pueblo más bello que hemos encontrado. Corrimos a buscar habitación, después de encontrar mi corazón que al entrar se fue dando saltitos por la calle y aunque su lago este seco, sus ghat son de rebosante arte en mármol o piedra.
Nos relaja sus calles, aunque hay muchos mas turistas mucho Hippy y mucho Gipry, pero este lugar es para descansar y relajarte de por vida, también es mas barato pese a que lo que tienen a la venta además de ser diferente es mas bonito, predominantemente la artesanía es mas colorida y mas acorde a lo que nos gusta. Los comerciantes no acosan y tienen el arte para dejar intacto el lugar pese a su turismo. Son mas honestos y buenas personas (Aunque si no regateas te despluman, pero con arte).Hemos encontrado tiendas preciosas en su modesto diseño y una cafetería que es mágica el sueño de PG.

Nos exprimen zumos de mango, coco y papaya, granadas, plátanos, todo fresco y sabroso, nuestra saliva corre orgullosa por nuestras bocas saboreando tales manjares. Coste del zumo 0.60 céntimos de euro.
Anoche grabamos una ceremonia en la calle, y vimos muchos gurús levitando (debido al opio y a la marihuana), ofreciéndonos unas situaciones de risa extrema, pues en la ceremonia ardieron como aulagas (véase y amplíese la foto) y las llamas casi queman el tendido eléctrico por dos razones:

teniendo en cuenta que aquí los cables son como cuando se enreda el carrete de la caña de pescar, tener las llamas a escasos cuatro metros casi dejan sin luz esto por un tiempo. Nosotros nos marchamos más lejos porque estábamos seguros que los cables empezarían a serpentear en el suelo y a achicharrar al personal.

La otra razón es que mientras esto sucedía, y por el motivo festivo habían instalado muchos focos de 500 y 3000 watios de esos cuadrados, y durante la ceremonia, cuando los giprys andaban junto con los gurús en el rollo espiritual de las llamas, yo andaba pensando .- Coño, esta línea eléctrica no aguanta tanta potencia.- y seguidamente cual conjuro ¡¡puff!!, se apagan tres focos grandes y empiezan a salir humo de los cables, y en un extremo, en un poste sobre la cabeza de un vendedor ambulante con carrito, empieza chisporrotear gravemente, con lo que cuando se percata, se da un susto de muerte y emprende la huida con las manos sobre la cabeza y dando saltos como si tuviera resortes en las piernas, marcho a cobijarse cagándose en todo lo que se movía. Todo ello mientras se escuchaba por altavoces la puja (oración) de esas que alargan las silabas.

En otra ocasión, mientras disfrutábamos de un zumo en una esquina un mono viejo, con canas y rabo enorme se subió a un poste de madera de luz, trepando con cierto cansancio. Todo se debía a lo que parecía una mona en el edificio que tenia enfrente.
El mono, en su hazaña o pensamiento irracional gratuito, sube hasta la cima del poste a punto de electrocutarse, mientras los lugareños comenzaron a hacer gestos al mono, por el problema de la red eléctrica claro, y como para que se lo joda un mono viejo verde, por lo que al observar el mono a la muchedumbre increpadora bajo el poste, y a no dejarlo bajar por el lugar donde había subido, comienza su equilibrio como un borracho por la red de cables que lo llevaría hacia el otro poste, el mono acojonado debido a la consciencia de su edad, y con el miedo en el cuerpo logra llegar hacia el centro tambaleando el tendido eléctrico como puede. Estoy seguro por su cara de resignación que estaba pensando.- joder, para haberse matado uno por un polvo.-. En el centro la muchedumbre se acelera tirando objetos al mono, que sabio se pone una mano en la frente, apesadumbrado y moviendo la cabeza en negación piensa.-" a esta gente no hay quien la entienda". Finalmente sigue a duras penas al otro lado parando y cogiendo aire, posteriormente tras pensarlo mucho salta a una cornisa.
La mona se ha marchado...

Bueno al parecer Pushkar nos guardaba otra sorpresa, mañana hay al parecer una fiesta nacional, la del color o algo así, en Jaipur y aquí, observamos vendedores de polvos de muchos colores, así que mañana al que trinquen, lo colorean entero, así como la bajada del gofio o la tomatina.

Desde el placer de un pueblo donde me verán muchas mas veces Russo Rodríguez, advirtiendo a Demóstenes y a Paco que tendrán que venir obligatoriamente.

Fotos. PG en medio de Pushkar y hoguera irracional del relato.