POJAZZ EN


lunes, 28 de diciembre de 2009

Dave Douglas & Brass Ecstasy ~ This Love Affair

Bueno ibamos a ser unos cabronazos y cerrar el año sin despedida, pero bueno PoJazz se va a despedir del año: Como cuando se despelleja uno cada noche,y viene la madrugada con su furor desorbitado. Me acaricia cuando me encuentra en la terraza aguardando al dragón que me nutre de existencia.
Y a veces muero en la silla, y tengo la impresión que el teatro seguirá mañana con su oscuridad y sus estrellas. A veces, eso mismo, me da un mordisco en la oreja para que siga el ritmo de la existencia porque PoJazz está cerca, muy cerca…

Con escalofríos temporales PoJazz.

jueves, 10 de diciembre de 2009

RECUERDAMELO MÁS TARDE



He vuelto a las andadas, a comenzar a escribir al caer la tarde
a arrimar una copita de vino al escritorio, colocar el sumiso cenicero
a la izquierda, tabaco, mechero y soledad.
Me he tuneado, ahora también tinta para componer y Jazz.
Se debe principalmente al hecho de presentarme ante el papel,
como un equilibrista con su vara niveladora, desafinada.

Quizás debiera escribir sobre despedidas a faldas sin tacones,
a sirenas malditas, no es el momento, recuérdamelo más tarde…

O que tengo los pulmones gastadillos, que el cerebro se me
dispara en argumentos y cierro la boca como un bunker de estaño.
Pero, recuérdamelo más tarde.

Me llama ahora una voz de grillito, y me alegra, charlo, cuelgo, y le envío un beso telepático también, a una florecilla que tengo caprichosa. ¿Y un poema?.
Cuando empiezo el poema, borro y me digo, recuérdamelo más tarde.

Un buen comienzo, con su vuelo poético y metáforas por doquier, unos labios con tytadine, un sapo masturbándose en el salón, recuérdamelo más tarde.

Esperare el poema esta noche, que el papel aguante las gotas de vino, ceniza, una lágrima, una sonrisa, una travesura, una mirada bajo la falda en la fila del colegio descarada, un punzón entre las costillas, unos besos nacarados, mis estreñimientos, el pozo y su musgo, la locura tersa y veladora de la noche, mis blasfemias, mis más íntimos deseos, no sexuales y sexuales, mis manos alzadas, la boca hundida y desencajada. ¡Que observe el papel también mi mirada de ira!, ternura sólida, líquida o gaseosa o aprecie cuando por minutos se cierran los párpados, espantados de lo que escribo, únicos enemigos corporales que tengo. También tienes el placer de descubrir, sólo tu papel, cuanto de sincero llevan las palabras incluso cuando te apuñalo con la punta y gritas. Sabes que te escucho pero me es indiferente, sólo tu papel tienes el placer de contemplarme en ese segundo en el que comienzo a tatuarte para siempre un poema, que quizás no sea de tu agrado o del lector, pero el destino a hecho que no te hayan impreso un esquema de secundaria (deberías estar orgulloso, o no). Bueno es cierto, podrías haber sido partícipe de una cátedra, del Caín de Saramago, un artículo de Juan José Millás o por el año de tu creación, podrías haber sido bendecido por las palabras de Ángel González. Pero estás en mis manos, y te ha tocado el vino, la ceniza, los disparos, como un Parque de Atracciones, a ver que sale…, pero sólo te advierto una cosa, pregúntale al cenicero como me gustan que sean las cosas, y en eso no vale, un recuérdamelo mas tarde.


Desde la Crapaud Maison Russo Rodríguez.

miércoles, 9 de diciembre de 2009

Con quién haré el amor




En este vaso de ginebra bebo
los tapiados minutos de la noche,
la aridez de la música, y el ácido
deseo de la carne. Sólo existe,
donde el hielo se ausenta, cristalino
licor y miedo de la soledad.
Esta noche no habrá la mercenaria
compañía, ni gestos de aparente
calor en un tibio deseo. Lejos
está mi casa hoy, llegaré a ella
en la desierta luz de madrugada,
desnudaré mi cuerpo, y en las sombras
he de yacer con el estéril tiempo.

Vuelve la hora feliz. Y es que no hay nada
sino la luz que cae en la ciudad
antes de irse la tarde,
el silencio en la casa y, sin pasado
ni tampoco futuro, yo.
Mi carne, que ha vivido en el tiempo
y lo sabe en cenizas, no ha ardido aún
hasta la consunción de la propia ceniza,
y estoy en paz con todo lo que olvido
y agradezco olvidar.
En paz también con todo lo que amé
y que quiero olvidado.

Volvió la hora feliz.
Que arribe al menos
al puerto iluminado de la noche.
Francisco Brines

foto:saudek
PG

martes, 8 de diciembre de 2009

Julio Cortázar: Historias de Cronopios y Famas



Viajes


Cuando los famas salen de viaje, sus costumbres al pernoctar en una ciudad son las siguientes: Un fama va al hotel y averigua cautelosamente los precios, la calidad de las sábanas y el color de las alfombras. El segundo se traslada a la comisaría y labra un acta declarando los muebles e inmuebles de los tres, así como el inventario del contenido de sus valijas. El tercer fama va al hospital y copia las listas de los médicos de guardia y sus especialidades.
Terminadas estas diligencias, los viajeros se reúnen en la plaza mayor de la ciudad, se comunican sus observaciones, y entran en el café a beber un aperitivo. Pero antes se toman de las manos y danzan en ronda. Esta danza recibe el nombre de "Alegría de los famas".
Cuando los cronopios van de viaje, encuentran los hoteles llenos, los trenes ya se han marchado, llueve a gritos, y los taxis no quieren llevarlos o les cobran precios altísimos. Los cronopios no se desaniman porque creen firmemente que estas cosas les ocurren a todos, y a la hora de dormir se dicen unos a otros: "La hermosa ciudad, la hermosísima ciudad". Y sueñan toda la noche que en la ciudad hay grandes fiestas y que ellos están invitados. Al otro día se levantan contentísimos, y así es como viajan los cronopios.
Las esperanzas, sedentarias, se dejan viajar por las cosas y los hombres, y son como las estatuas que hay que ir a verlas porque ellas ni se molestan.

LA foto salió movida

Un cronopio va a abrir la puerta de calle, y al meter la mano en el bolsillo para sacar la llave lo que saca es una caja de fósforos, entonces este cronopio se aflige mucho y empieza a pensar que si en vez de la llave encuentra los fósforos, sería horrible que el mundo se hubiera desplazado de golpe, y a lo mejor si los fósforos están donde la llave, puede suceder que encuentre la billetera llena de fósforos, y la azucarera llena de dinero, y el piano lleno de azúcar, y la guía del teléfono llena de música, y el ropero lleno de abonados, y la cama llena de trajes, y los floreros llenos de sábanas, y los tranvías llenos de rosas, y los campos llenos de tranvías. Así es que este cronopio se aflige horriblemente y corre a mirarse al espejo, pero como el espejo esta algo ladeado lo que ve es el paragüero del zaguán, y sus presunciones se confirman y estalla en sollozos, cae de rodillas y junta sus manecitas no sabe para que. Los famas vecinos acuden a consolarlo, y también las esperanzas, pero pasan horas antes de que el cronopio salga de su desesperación y acepte una taza de té, que mira y examina mucho antes de beber, no vaya a pasar que en vez de una taza de té sea un hormiguero o un libro de Samuel Smiles.

El término "cronopio" terminó por convertirse en una especie de tratamiento honorífico, aplicado por Cortázar (y otros) a amigos.
PG

sábado, 5 de diciembre de 2009

LEOPOLDO MARIA PANERO




Hay restos de mi figura y ladra un perro.
Me estremece el espejo: la persona, la máscara
es ya máscara de nada.
Como un yelmo en la noche antigua
una armadura sin nadie
así es mi yo un andrajo al que viste un nombre.

Dime ahora, payo al que llaman España
si ha valido la pena destruirme
bañando con tu inmundo esperma mi figura.
Tus ángeles orinan sobre mí.

San Pedro y San Rafael
en una esquina comentan
mientras avanzo borracho
sobre esa piedra, payo,
que llaman España.

De Piedra negra o del temblor

Esto fue y no otro el poema que he recitado hoy cuando he detectado que
Lepoldo Mª Panero meaba a mi lado y no se había percatado de mi presencia.
Y ha brotado su risa histérica y sus ojos vivos, pero dura poco, ha empezado a toser y he tenido que esperar que el oxigeno caprichoso entrara en sus pulmones. He percibido a diez kilos menos de Leopoldo y con una voz casi imperceptible, me ha preguntado si lo esperaré fuera.
He subido a la planta superior preocupado, Leopoldo no está bien, algo pasa (Otra vez la felicidad vuelve a aparecer como siempre, con Jet lag y me ha dejado el agridulce como su mejor regalo). Pasamos la tarde en una terraza, con sus coca-colas, con sus cigarrillos, pero menos, muchísimos menos y su cara está desencajada durante la tarde, sus ojos apagados dan fe del esfuerzo que le cuesta respirar, hay risa, guiños y complicidad , pero no es Leopoldo, le falta el aire. Aún así pasan las horas mientras recitamos algún poema que otro, aunque se hacen inaudibles e indescifrables, a menos que suenen algunos versos en mi memoria…
Y todo se apaga, quedó a oscuras todo lo que me rodeaba cuando tuvimos que marcharnos para poder cenar en el psiquiátrico. Y caminamos por la calle Triana y Leopoldo camina a pasos muchísimos más cortos, casi sin equilibrio. Ha cambiado el calzado deportivo por unas zapatillas de goma.
Llegamos, nos da tiempo a seguir charlando, y nos queda tiempo para quedar para este lunes para estar en casa leyendo, riendo, fumando, en fin lo que apetezca.
Después he tirado nuevamente a los alrededores de la calle Triana y he entrado en el bar para tomarme un buen cubata pues a estas alturas uno casi puede aventurar que llegará la noche como una tormenta cruel, sosa, oscura. Una de esas noches en las que se comenten asesinatos, “suave como el peligro…”*. Paco el camarero, advierte mi estado de ánimo y se asegura el beneficio. Está amigable y chistoso. Esta vez se equivoca, no sabe que saldré del bar muchísimo antes de lo esperado.
Salgo otra vez sin despedida de Paco, enfilo los pasos de vuelta a la calle Triana. Llena de gente, con iluminación navideña, cientos de jóvenes como cachorritos, y cachorritas (por lo de la ministra) empinadas, apestando a gritos, saludos exagerados y el brote de jovialidad y hormonas habitual. Veo también a señoras con bolsas comerciales llenas de complementos, caras ácidas, más jóvenes espermáticos, viejos con las dentaduras mal pegadas riendo junto a otros viejos sin dentaduras. Entonces recuerdo por qué Leopoldo camina con la cabeza mirando al suelo, ausente, sin observar mas que sus pies, se me viene otra vez a la cabeza el poema y me da la respuesta.
Me asalta unas ganas enormes de gritar en medio de la calle, pues no entiendo que es lo que pasa con el ser humano, me es imposible concebir que no se puedan parar unos minutos a reflexionar sobre sus propias existencias. Y me vuelvo a sentir excluido, me miran como si les fuese a robar el bolso, a dar una puñalada. Sé que me brillan los ojos de ira. Observo los tacones de aguja de una joven veinteañera, su ajustado pantalón vaquero, sus primeros brotes de color en los labios y, a su lado, una especie de pitbull tatuado de unos treinta años perdonando las vidas de los transeúntes si miran a su mujerzuela. Vuelvo a pensar en Leopoldo, si por casualidad esta tarde se me ha presentado el falso Leopoldo, como en su poema “La llegada del impostor fingiéndose Leopoldo María Panero. Pero salgo de la duda, recitó perfectamente a Pound.
Finalmente, y a unos tres kilómetros de distancia tengo la sensación que Leopoldo me ha mandado su poema para salvarme la noche, se encuentra situado en el poemario EL QUE NO VE, en su IV Parte. ORINAR SOBRE LA VIDA y lleva por título:

UN ASESINO EN LAS CALLES

No mataré ya más, porque los hombres sólo
son números y letras de mi agenda
e intervalos sin habla, descarga de los ojos
de vez en vez, cuando el sepulcro se abre
perdonando otra vez el pecado de la vida.
No mataré ya más las borrosas figuras
que esclavas de lo absurdo avanzan por la calle
agarradas al tiempo como a oscura certeza
sin salida o respuesta, como para la risa
tan sólo de los dioses, o la lágrima seca
de un sentido que no hay, y de unos ojos muertos
que el desierto atraviesan sin demandar ya nada
sin pedir ya más muertos ni más cruces al cielo
que aquello, oh Dios lo sabe, aquella sangre era
para jugar tan sólo.

Solo quería deciros algo : ¡ Que le gusta a esta piedra llamada España la muerte triste o morbosa de un poeta!

Foto: Leopoldo Mª Panero y Russo Rodríguez 2004-2005.

jueves, 3 de diciembre de 2009

MUSICA NUDA

Esta entrada va dedicada a Música Nuda, formado por Ferruccio Spinetti e Petra Magoni, disfrutad , pues merece la pena. Un saludo Russo Rodríguez.



viernes, 27 de noviembre de 2009

post mortem


Fotos de muertos en B
una fecha, hace tantos años,
un aniversario más, todo de muerte,
un nombre, apellidos, la cara
una familia que te recuerda,
fotos, toda la ciudad está llena
de fotos,
amparando el olvido de los vivos
todas las ciudades llenas de muertos
y vivos,
que esperan
y las caras de los que los esperan.
distintas, nuevas ciudades,
las voy recorriendo todas
buscando mi foto, pregunto
pero nadie recuerda si la ha visto.

Pablo Lorente
PG

domingo, 22 de noviembre de 2009

MADRE



¿A dónde irá?

Comenta la madre mientras pare un cadáver
Y los ojos abiertos lloran semillas de vacío,
cruzando las exánimes manos del pequeñuelo muerto.

Mujer, desgarraste tu oscuridad, y la luz no se dio
los muertos festejan golpeándose sus ruidosos brazos
como sonaban los dientes por tu intemperie, madre
El Mesías esperado del infierno.

Como una carnavalesca histeria de sonrisas y colores,
que sangran ahora,
Sangran, y no sé… madre.

No ha merecido la pena,
las contracciones que lamen
en vano el cadáver, como
bello cisne frotando la vulva de tus anhelos.
Que bien sienta marcar de orín, las esquinas construidas
ahora por los vivos, madre.
Y un arco iris modular en la venganza,
Mi consuelo del desconcierto.
Hoy son ésos retrasados impúberes vivos,
cerrazones sin blanco y negro.
Degusto el manjar de las tormentas.

¡ Alzo tu copa sangrienta de ruina!

Desde la Crapaud Maison Russo Rodríguez Foto: Medicos sin fronteras pesan a niño etíope.

viernes, 20 de noviembre de 2009

VINAGRE Y SOSAS (Carta abierta a Sabina)


Decía José Hierro, “Todos somos discípulos de todos”, y entonces recordé que he tenido sueños en los que escribía una canción del Sabina, despierto, considero que soy parte de esa generación de adolescentes que empezamos a escuchar a Sabina en sus principios y en sus finales, aún cuando somos afeitados diariamente por la Macho 3 de la Gillette. Soy de esa generación en las que algunas letras nos servían de argumentos perfectos ante aquellos mayores que nos intentaban con paños calientes censurar los deseos de “levantarle la falda a la luna”,o tapar los ojos si “Eva tomaba el sol” en la terraza y veíamos el cuerpo de una mujer, y una planta verdemente bella.
Pero ahora mismo tengo miedo, tengo miedo a soñar con que escribo Vinagre y Rosas
me pareció muy quijotesca la historia de Praga, los gritos, los versos, el bar, la entrevista de Público, o la del Gabilondo. Yo ansioso, creí que sería un gran disco, superior a alivio de luto ( ya se sabe la unión perfecta). Pero no, no me ha gustado Vinagre y Rosas, no me ha gustado la conjunción de versos, la música como la puerta de un chalet encajada con cuñas (Perdona Pancho y cia). Y ya para rematar el rizo, la Pereza que me dio tras observar Tiramisú de limón, y ese movimiento que empieza a florecer con algunos artistas españoles; como un héroe silencioso que se hizo pasar por copia china de Morrison, un Waits, y ahora un Keith Richard español, como una telecaster mexicana, arrastrando sílabas con media lengua fuera. Cualquier día saldrá una Billie Holiday con halitosis intentando hacer un Strange Fruit, con las piernas torcidas llorando la pérdida de su osito tras ser asfixiado por una vaca con incontinencia rectal.
Lo digo con la pena que me da perder el sueño de escribir esas canciones (siempre jode perder un buen sueño), esa decepción de ver un buen poema danzando en un tumulto de melodías que se ven venir, como cuando escuché la música de Agua Pasada. Quizás se detecte en ese poema a mi Sabina, pero me decepcionó la composición musical demasiado , quizás no ha ocurrido como cuando Nube Negra, donde se puede sentir la melodía en el ambiente, y donde al final se cazan notas y se transforman en acordes empalmados. Creo que ha sido un error la composición de Agua Pasada y en general los temas.
Benjamin Prado es un gran poeta, claro, pero como en la cría de raza,se ha de ser consciente que juntar los dos mejores ejemplares que uno posee, no tiene porque salir la gran descendencia, es más, en raras ocasiones ocurre y quizás, haya pasado esto con Vinagre y Rosas.
Bueno esto es ofrecer mi nuca a tus fans, que gustosamente harán hervir el ego del artista desde todo el globo terráqueo, abriendo comentarios hasta la infinidad, insultos incluidos. En fin como dice el poeta Leopoldo María Panero, “ esta piedra, payo, que llaman España”.

Pd.: No os preocupéis Masa Sabinera*, pero tengo la imagen de los obreros de la fábrica que manipulan sin mirar, un torno, sacando simétricas piezas mientras las cuchillas giran. Conozco de mi osadía, no sé cantar, quizás tampoco sepa escribir e incluso es posible que tampoco sepa en qué esquina no debo mear, pero aún creo que aguantan mis colmillos el suplicio de las noche mientras siga charlando con mis musas minusválidas. Suplico perdón por las comas, pero es que soy asmático.

Masa Sabinera*: Yo todavía pertenezco a esa masa, sólo que estoy en su borde…

...Desde la Crapaud Maison, con un escalofrío Russo Rodríguez.

DESPEDIDAS




Pasaron los días y ya
estaba tranquila la casa
después del asesinato.

Limpiaron la sangre
Y los restos que dejaron
para sacar huellas.

Se levantó despacio
abrió la nevera,

cogió su alma

las luces se apagaron.

lunes, 16 de noviembre de 2009

CICATRICES DE PASADO MENGUANTE




He sido el hombre que desollaba a los conejos.
Otras veces silencioso he llevado a vidas que chirrían
Su ordenado destino, su derretida propina.
El pozo y su ocupación de plomo: histérica luz.
Y la marea rompía poco a poco
como un diente ajeno en la grieta del labio.
Aunque respiro ahora mejor, el alma tasa a su favor
su placer de nicotina.
Corro seiscientos metros cada noche en busca
del poema, de ti.
Arrastro en jubilosa procesión los huesos
hasta la alcoba cuando doy besos en la nuca a la madrugada.
Siento a veces la vergüenza del hombre que escupe
su vida que flotando descubre como virtud, su orina.
He sido el hombre que desgarraba la piel a los conejos
y su saña se lleva por los pelos a la madrugada
dejándome con su ofrenda y su espasmo.
El vodka repele el hielo, ¿o es invierno? ¡es invierno!, verano
en el alma y no marchita el equinoccio de otoño la imagen
aún cuando ahorca poco a poco el poema su ácida y siniestra
clorofila, como el cabello de mujer en la almohada y su silencio.
Se presenta ahora en casa la alegría con Jet lag y maletas de aire,
respeta las zonas comunes y no cela cuando acaricio
en una orgia las entrepiernas de los poemas, y dispone
una a una a las hadas que dan grititos bailando en los
pabellones auditivos, para que olvide las patas cruzadas
de los conejos muertos.

...Desde la Crapaud Maison
Russo Rodríguez Foto: PG

lunes, 9 de noviembre de 2009

ARTEPICK, UNA EMPRESA COMPROMETIDA CON LA CULTURA.




La entrada de hoy, es sobre esas páginas que merece la pena visitar. Pertenece a Artepick una empresa comprometida con la cultura.
Artepick se ha comprometido a ayudar a los artistas con el fin de progresar en su carrera o facilitarles las cosas, reservando un lugar de exposición y publicación de tus obras en sus diferentes páginas. Así que si eres poeta, pintor, escultor, músico, iluminado, articulista, videocreador, te aconsejamos que te acerques a Artepick pues dispone de editorial, diseño web, diseño gráfico, publicidad, gestión cultural, y sobre todo el lugar donde exponer tu arte, es tan fácil…
Así que te invito a que te unas a Artepick, pues la experiencia que tiene PoJazz es bastante grata, y como conocemos los objetivos de Artepick, podemos asegurar que es una buena apuesta por la cultura. No lo dudes si tienes un proyecto, ganas de exponer tu obra on-line o de cualquier idea como publicar un libro (en diferentes formatos), video, esculturas, cuadros, etc. Contacta con Artepick y ellos te ayudaran. Un saludo PoJazz.
Merece la pena pasarse habitualmente por los diferentes links que ofrece Artepick.Un saludo PoJazz.
http://www.artepick.com
http://www.artepick.info
http://www.artepick.tv
http://www.artepick.org

viernes, 6 de noviembre de 2009

VILLANCICO PODRIDO



Bueno hemos colgado nuestro villancico podrido, espero que les guste, se pueden hacer comentarios. Puede ser degustado en el link de myspace.com a la derecha, espero que lo disfruten. ¿O que se vomite? Un Saludo PoJazz

jueves, 5 de noviembre de 2009

Poema de Aarón Rodríguez Boekelman



Dice el sol que solo alumbra por mi bien,
¡Pues que le den!
Que yo ya se limpiarme el culo,
Que voy a carcajada suelta mirando el mundo.

Me río de mi mismo por ser parte de un delirio,
De la paranoia de un griego por subsidio,
De la muerte de mis semejantes diferentes,
De el guión que les estampan en la frente.

Me tiro de los pelos, ¡sobredosis de odio!
Infelices, pretenciosos ¡soy Don Juan Tenorio!,
Aquellos que no oyeron tal apellido notorio,
con los ojos encarnados en el centro del pretorio.

Voto a Dios (si es que vive)
Que es la pluma en el camino,
Que del viento en remolino,
rompe las hojas que escribe.

Dice el triunfo que se aburre, que se marcha el también
¡Pues que le den!
Que bien se yo que no es necesario,
Que no con ron se hace el corsario.

Dime parca, amiga mía
mi enemiga mas impuesta,
si pusiste en mercancía
el cajón de mis esquelas.

Vendrán hechos tan perfectos,
Sueños puestos a conciencia,
Anunciando mi regencia
en el reino de los muertos.

miércoles, 4 de noviembre de 2009



Resulta materialmente imposible encajar la figura de Charles Mingus en escuela o corriente estilística alguna. Su propia autobiografía comenzaba con una lapidaria frase: "... yo soy tres".

PG

martes, 3 de noviembre de 2009

sábado, 31 de octubre de 2009

TE LO SUSURRO A LA CARA




A PG, porque el moscardón, es el hermano rockero
de la abeja, y viceversa.


Y podría escribir,por ejemplo :
Una ráfaga de caballos desbocados
de ojos en histérica extenuación me miran durante la noche ; lo sé
¿ y aprenderías así decir que sueñas que fuese un centilitro mas dulce?
Seria entonces dependiente de ese don de las brujas
que giran y su secreto : Las brujas
son alegres, me gustan.

Como cuando recuerdas tu excursión dulce, extremadamente dura,
de tu lata de frutas en almíbares necesitados de tu argucia comunista.
Ríes porque la felicidad existe y se fabricó duramente en tu habitación
y notabas que erupcionaba tu deseo en el roce del muslo y apartabas
la consciencia.

El gusano que fobia de la mariposa , la sombra reprocha celosa el momento
es canalla, como dos lágrimas de olvido,
que se perpetúan en el dorso de ambas manos ocultas
de la mirada; estoy al corriente no se ha borrado.

Lo sé, y disimulo,pero sueño que deseo hablarte de ello.
Pero no existe necesidad gracias doy, de judicializar la palabra,
su ambición de abrir la flor. Esa autopsia en nombre de la cordura.

No reparan Pilar, en la necesidad del misterio del aroma.
Como disimulan sus enajenaciones, los seres que observamos en las terrazas
que cínicamente adornan con sus toldos de colores.

Recuerda, no viviría eso si el poema cruel, llano e iracundo
no hiciera mas que golpearme las miserias sentadas en mis
párpados amarillos. Estoy rigurosamente convencido:
te aburriría hasta sentirme girar la llave de la puerta.

La realidad es un vaso que se estrella contra el suelo.

Otras veces caminamos encima del sufrido sofá,
ella grita:
.-”… y la luz es tísica, César Vallejo” .-
y reímos histéricamente mientras mis labios advierten
que de igual forma puedo
saborearte con las pupilas.

Pasamos noches enteras filosofando en fábulas infantiles
porque la noche nos domina con su peligro de lujuria;
Tu risa indomable que se eleva al aire gratuito.
Tu belleza de esconder los harapos de pirata en la mesa del salón.
El autocontrol de mi lengua de granito, de mi garganta de mimbre.

Sí, esta puede ser una buena ocasión para concluir si publicar
Mi tesoro, o volver a mi raciocinio infantil:
es cierto, la felicidad también llega a la hora de cenar.

O como cuando tintineamos como dos niños
las monedas obscenas de marrón, mucho marrón para el helado,
¿No te parece ahora la vida poesía?, ¿No anida el poema en un telescopio
con arena rubia, aunque destruya el grano el ojo que mira como el de
un muerto las estrellas?.

Voy a jugar al despiste ahora: hallé entre cables de palabra y denuncia la mía,
que la adoro pues me espera una distinta e igual cada día,
y degusto sus olvidos cada noche, cuando la respiración
se me desprende de la garganta en la voluptuosa fantasía de la muerte
de asfixiarme cada noche y obstinada, intenta que abandonen mis manos tu cuerpo.
El estrangulamiento de mi pesadilla lo consuela tu abrazo.
Y en este acto, la muerte cada noche derrama su fracaso y su líquida lujuria en vano.

No quisiera el futuro ser, sino el recuerdo de quien habla
esta noche, y cela de enseñar este poema a tu pecho cada vez
que me recuerdes con un olvido. Como en un famoso cuento
ilusorio, imagino: “ Señor, Señor, .-grita la morfina.- ¡he encontrado
a la dueña de su gastado zapato!” y así fui/soy feliz.
.

Russo Rodríguez

miércoles, 28 de octubre de 2009


Bonjour buon giorno guten morgen,
despabílate amor y toma nota,
sólo en el tercer mundo
mueren cuarenta mil niños por día,
en el plácido cielo despejado
flotan los bombarderos y los buitres,
cuatro millones tienen sida
la codicia depila la amazonia.

Buenos días good morning despabílate,
en los ordenadores de la abuela ONU
no caben más cadáveres de Ruanda
los fundamentalistas degüellan a
extranjeros,
predica el papa contra los condones,
Havelange estrangula a Maradona
bonjour monsieur le maire
forza Italia buon giorno
guten morgen ernst junger
opus dei buenos días
good morning Hiroshima,
despabílate amor
que el horror amanece.Mario Benedetti

Foto:Mariola Bogacki
PG

lunes, 26 de octubre de 2009

Outsider... deconstruyendo el arte desde fuera





Podría alguien ayudarme a encontrar la razón
Porque estoy aquí parado junto a la puerta.PG

domingo, 25 de octubre de 2009

La emperatriz del blues


Bessie Smith (Chattanooga, Tennessee, 15 de abril de 1894 - Clarksdale, Misisipi, 26 de septiembre de 1937), conocida como la "emperatriz del blues", fue la cantante de blues más popular de los años 20 y 30 y la más influyente en los cantantes que la siguieron.Aprendió a cantar escuchando a los músicos callejeros con los que recorría las calles de su ciudad a la edad de siete años. Sin escolarización, con escasos recursos económicos, Besssie destacó por su voz poderosa voz de contralto y su facilidad para hacer suyos los blues que cantaba. La influencia de Smith en otros cantantes ha sido muy significativa. Cantantes como Billie Holiday, Mahalia Jackson o Janis Joplin reconocieron su influencia. En 1970, cuando fue descubierto el sepulcro sin nombre en el que permanecía su cuerpo, Joplin se ofreció para pagar de su bolsillo el coste de la lápida, que terminaría pagándola a medias con Juanita Green.PG

lunes, 19 de octubre de 2009

Algunas veces creo que Dios no tiene tiempo,

que esta ocupado haciéndole la vida imposible

a alguien,

encargándose de que pague interminables

karmas y cristalizaciones

un buen samaritano lleno de fe.


Dios pocas veces tiene tiempo,

por lo regular esta maquilando un plan

perfecto,

créeme, la conciencia de un insecto

se aproxima más a la de Él que la conciencia de un sabio.


Algunas veces nos demuestra su poder

dejándonos ver a una rubia angelical,

una morena descomunal

o por lo menos a una ciliconuda sin complejos.


Dios pocas veces tiene tiempo de mirar por acá,

por lo regular esta haciendo explotar un volcán,

inundando una ciudad pobre

y cosas por el estilo,

por eso mejor mantente tu ocupado en lo tuyo,

y déjalo a Él en paz.ACC

PG

domingo, 18 de octubre de 2009

QUINO, EL PADRE DE MAFALDA



LA VIDA DEBERÍA SER AL REVÉS....

Se debería empezar muriendo y así ese trauma está superado.

Luego te despiertas en una residencia, mejorando día a día.

Después te echan de la residencia porque estás bien y lo primero que haces es cobrar tu pensión.

Luego en tu primer dia de trabajo, te dan un reloj de oro.

Trabajas cuarenta años hasta que seas lo bastante joven como para disfrutar del retiro de la vida laboral.

Entonces, vas de fiesta en fiesta, bebes, practicas sexo y te preparas para empezar a estudiar.

Luego empiezas el cole, jugando con tus amigos sin ningún tipo de obligación, hasta que seas bebé.

Y los últimos nueve meses te los pasas flotando tranquilo, con calefacción central, room service, etc...

Y al final abandonas este mundo en un orgasmo. (QUINO)

http://www.quino.com.ar/

Russo Rodríguez

viernes, 16 de octubre de 2009

Mano a Mano



La ignorancia tiene buen sentido del humor

La estupidez espera agazapada,
Cualquiera es el momento de salir:
No esconde una razón para mentir
Donde huye la vergüenza avergonzada

Como idea la torpeza desmembrada
Como excusa todo tiene que existir
¿Cómo explicas lo que Dios dio a repartir?
La cultura se quedó desamparada

Las risas se ciñen a los pechos
Las palmas hacen ruidos al caer
Los dedos son para señalar

Se miró en un espejo de despechos
Sentenció que era rubio a su entender
Era roña que quedaba por limpiar.

Aarón Rodríguez Boekelman

La evidencia es un gusano dentado
El gilipollas del año viste su camisa
¿Será real o fantasía su risa?
Un guasón ha sido fotografiado

Un espía experto en Eugenismo
Su corazón al servicio de la causa
La ignorancia obstinada sin pausa
Éxito psiquiátrico del conductismo

No hay más que constricción
Al gilipollas de la semana
Creyéndole perfecto

¡Ahora presten atención!
La imaginación es una fulana
Que me hace mierdas de soneto.
Russo Rodríguez

"Hasta que no maté a mi padre y fornicado con mi madre, no fuí lo suficientemente sabio para ver que yo era Edipo. Demasiado tarde, ahora, para evitar que el casco polar se derrita. Venecia se hunde, Sudamérica explota."

lost in the funhouse
John Barth

PG

miércoles, 14 de octubre de 2009


Foto:Francesca Woodman

PG

martes, 13 de octubre de 2009



Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.

Luis Cernuda

PG

domingo, 11 de octubre de 2009

EL NEY



El Ney es una flauta prominente en la música del Oriente Medio.Es uno de los más antiguos intrumentos musicales todavía en uso. Precursor de la flauta moderna.

PG

EL DUDUK


El duduk instrumento nacional armenio primo del oboe.El duduk es un instrumento milenario construido con madera de albaricoque -otro símbolo armenio- y dotado de un extraordinario vibrato que le confiere un canto evocador e inconfundible. 'Es el símbolo y alma de Armenia' se concibe como una metáfora del ser humano porque encierra un profundo.

PG

lunes, 5 de octubre de 2009

bumcello

una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo
la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos.Alejandra Pizarnik

PG

sábado, 3 de octubre de 2009

Han Rapeado a PoJazz, ya se copia.

Sin comentario, estamos trabajando en el proyecto, así que os dejamos con dos videos, sin comentarios. un saludo.
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jueves, 1 de octubre de 2009

Poeta: OLIVEIRO GIRONDO

OLIVEIRO GIRONDO: Buenos Aires, 17 de agosto de 1891 - Buenos Aires, 24 de enero de 1967 Aqui os dejo con un fragmento de la pelicula El Lado oscuro del Corazón, merece la pena verla, pero lo que urge es que se lea su poesia.
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Espero que lo disfruten, Russo Rodríguez

domingo, 27 de septiembre de 2009

GRIPE A, MYSPACE, Y "MEJOR LA DE POJAZZ"



Buenas noches, después de tanto video alertando sobre la Gripe porcina o Gripe A, y tras prestar atención a diversos responsables de sanidad de distintas partes del mundo, ver que Donal Rumsfel saca tajada antes y después, de intentar acojonarnos, y la historia del famoso Tamiflu, Pojazz ha decidido que la mejor gripe es la de PoJazz, lógico.

¿Por qué este monólogo? .- Pues porque tenemos una canción que se llama
“Mejor la de PoJazz” y que se estrena hoy en nuestro nuevo myspace.

Pincha a tu derecha, en la dirección de myspace, y escúchala por favor, y si quieres puedes comentar, pero lo importante, y realmente efectivo es, que si te gusta, reenvíes a tus amigos a escucharla, y así ser partícipe de un “a mí no me la meten”. Salud y PoJazz

Un Fuerte estornudo.- PoJazz.

P.d. Hay tres más, y que irán rotando. Críticas o dudas sean bienvenidas en los comentarios, así crudas, como un balazo.

viernes, 25 de septiembre de 2009

J. Rodolfo Wilckok

Buenos Aires 1919 -1978

Los Amantes

Harux y Harix han decidido no levantarse más de la cama: se aman locamente, y no pueden alejarse el uno del otro más de sesenta, setenta centímetros. Así que lo mejor es quedarse en la cama, lejos de los llamados del mundo. Está todavía el teléfono, en la mesa de luz, que a veces suena interrumpiendo sus abrazos: son los parientes que llaman para saber si todo anda bien. Pero también estas llamadas telefónicas familiares se hacen cada vez más raras y lacónicas. Los amantes se levantan solamente para ir al baño, y no siempre; la cama está toda desarreglada, las sábanas gastadas, pero ellos no se dan cuenta, cada uno inmerso en la ola azul de los ojos del otro, sus miembros místicamente entrelazados.
La primera semana se alimentaron de galletitas, de las que se habían provisto abundantemente. Como se terminaron las galletitas, ahora se comen entre ellos. Anestesiados por el deseo, se arrancan grandes pedazos de carne con los dientes, entre dos besos se devoran la nariz o el dedo meñique, se beben el uno al otro la sangre; después, saciados, hacen de nuevo el amor, como pueden, y se duermen para volver a comenzar cuando despiertan. Han perdido la cuenta de los días y de las horas. No son lindos de ver, eso es cierto, ensangrentados, descuartizados, pegajosos; pero su amor está más allá de las convenciones.

PG

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miércoles, 23 de septiembre de 2009

ENANO PENSANTE DEL JARDÍN


Aquel hombre que
constantemente
miraba sus bolsillos
vacíos, y que aún
caminando,
finge ser feliz.

Consume el tiempo en
una reflexión idiota:
¿Por qué?
¿quien introdujo
tan tortuosa palabra
en su cerebro?

Para posteriormente marchase
sin encontrar respuesta.
¿Por qué? ¿Por qué?
mientras mira asombrado
hacia arriba y encuentra
el papel, tu cara,
leyendo esto,
sin una explicación.

Russo Rodríguez. Tirando de poemas antiguos... esquivando las balas.

martes, 22 de septiembre de 2009

MANO A MANO



SONETOS CON ESTRAMBOTE

No me mienta majestad,
Deme agua y deme alpiste
Los reyes magos no existen
¿Quién es doña Libertad?

Deme un banco y lealtad,
Hipoteca y nutribén;
Una cruz aquí también
Donde pone "sociedad".

Fútbol, basket, tenis, gripe.
crisis, paro, muerte, aborto.
Cocacola, Danone y Hacendado.

Van Leticia y don felipe
¡Hoy la Esteban en el pronto!
En la E.S.O me he formado



Los atropellos han disminuido,
ya no hay niños en la calle
tras ninguna pelota.

de: Aarón Rodríguez Boekelman

Buscaba el barrote preso
el hombre que no soñaba
ahorraba la madrugada
rumiar su sueño obeso.

En el salón del cacique
no falta una humillación
siempre la misma canción
cárcel al que no se aplique.

Hay quien se encierra sólo
con su desnudez iracunda
suele ser quien no fecunda
acariciando su inútil dolo.

Peor el encerrado involuntario
desnudez del hermano herido
a ese preso del ideal querido
mesías amados del proletario


Cuatro hombres enjaulados
y ninguno es preso sentenciado
solo preso de su ser, sólo se asemejan
en que son humanos.

Russo Rodríguez

domingo, 20 de septiembre de 2009

DANDO AL CISNE UNA MUERTE IRÓNICA

Cuando buscaba La Muerte del cisne /Diying Swan interpretado por Anna Pavlova para mimar mis ojos, encOntre estas versiones que se ajustan mas a lo que realmente buscaba mi alma, sonreír.
Russo Rodríguez
Uliana Lopatkina performing The Dying Swan by Saint-Saens. St Petersburg 300 Years Gala (2003).
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AHORA EL DE NURIA MORENO

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viernes, 18 de septiembre de 2009

FRESAS AHOGADAS EN NATA

El tren en marcha,tus ojos como orbitas

buscando algo nuevo para soñar

el contenido no desmerece,sabes que todo son cuentos

y aun a sabiendas, te ahogas en uno de ellos

rompiendo el rictus mortis del día

caes en la cuenta del cuento

y corres desnudo hacia la cama con las luces apagadas

mendigando un indulto para tu alma.
PG

jueves, 17 de septiembre de 2009

CEGERA PERVERSA



Quizás seas tú la rosa,
la abeja seductora,
o el grillo oscuro.

Quizás seas como un ciego
quien para nada le sirven
los ojos, y que solo los recuerda
cuando las lágrimas caen .

Quizás seas un pañuelo
una perra adiestrada
un ángel homosexual

Quizás seas como una estúpida
misa del gallo, silenciosa,
escupida sobre una lápida
en la que con sorna reza

“tu familia no te olvida”

Russo Rodríguez

miércoles, 16 de septiembre de 2009

Billie Holiday -strange fruit



Poema Canción Para Billie Holiday de Pere Gimferrer

Y la muerte
nadie la oía
pero hablaba muy cerca del micrófono

Con careta antigás daba un beso a los niños

Lady Day las gaviotas heridas vuelven a la luz del puerto
Extraña fruta en el aire el crepúsculo se ausenta
Con una espada con un guante con una bola de cristal
la pecera magnética la cueva del pasado el submarino bajo las
mareas que fulgen
Lady Day cuánto amor en una juventud cuántos errores
cuántas tardes hablando qué deseo qué eléctricos
jazmines
cuántos cow-boys muertos como trovadores la sonrisa en los
labios que se tiñen de sangre
los gritos en las calles las manifestaciones disueltas bajo el
arco voltaico del poniente y los lóbregos edificios
irreales
Lady Day el amor como una libélula
cazador de libélulas
Lady Day qué despacio nos viene la experiencia todo cobra un
sentido se ordena como el paisaje en los ojos cuando
recién despiertos corremos las persianas
o intentamos ordenar las palabras de un
poema
Lady Day
Animales heridos en el bosque nuestros ojos qué piden qué
desean
qué desea esta voz en el viento de otoño un lebrel o su presa
disueltos en la fría oscuridad del tiempo
escamoteados como naipes de una baraja los años de nuestra
juventud
Con dos vueltas de llave cerraron la cocina
No nos dan mermelada ni pastel de cereza
ni el amor ni la muerte extraña fruta que deja un sabor ácido.

“Extraña fruta y otros poemas” 1968 - 1969
PG

lunes, 14 de septiembre de 2009

CARTA A LA DIRECTORA DE LA REVISTA BRAVO.


Deberían cerrarla, les dejo la carta escrita a la directora de esta revista hace dos semanas y que aún no ha contestado ni se atreverá me supongo. También se le escribió otra al defensor del menor denunciando los hechos:


Sra. Katrin Senne , el motivo que me anima a escribirle esta carta es que hace algunos días en una pensión, ojeando las revistas, me llamó la atención la revista Bravo que usted dirige, en concreto el nº 312 y he quedado realmente preocupado y me he sentido en la ineludible tentación de escribirle y contarle mi indignación leyendo el ejemplar.
En ninguna página de la revista que usted dirige se hace mención a un solo libro de lectura, vehículo fundamental para la cultura infantil o adolescente. No pone usted nada en cuanto a valores , alguna web con algún corto infantil, cómo hacer un títere, etc. Resumiendo, algo cultural y ameno pues son adolescentes.
Por el contrario, no sé si usted es consciente o no (reservándole el beneficio de la duda) que su revista pueda influir en la conducta de los adolescentes que compran el ejemplar, y que esos pequeños cerebros serán el futuro pues su revista hace creer en una realidad que no existe y que podría causar problemas psicológicos a esos jóvenes cuando se den de bruces con la realidad. Se incita al consumo compulsivo de productos, moda, si no vas a la última no eres nadie…, tergiversando la realidad de una forma brutal como por ejemplo, en la sección que denomina usted DESAHÓGATE, el equipo del DR. Sommer te escucha, que no sé si es solo la columna pequeña en la que una joven de 13 años tiene dudas y les pregunta a ustedes sobre tampones o toda la página. ¿Es el equipo del DR. Sommer quien contesta?. ¿Existe ese equipo de personal cualificado para contestar en su revista? pues bien, si fuera en toda la pagina cree usted razonable ante la pregunta de una supuesta niña de 12 años esta vez, preguntando donde SACAR PARTITURAS musicales de pelis (sic) ( pues su ilusión es tocar la guitarra), responderle el equipo que se apunte a una academia, a tomar clases particulares o hacer un curso a distancia ¿?, ¿ tocar un instrumento es lo mismo que pegar una tubería, arreglar un enchufe?, para rematar el clavo y como tónica general de la revista, le implanta un anuncio de un videojuego que le trae una guitarra de ésas de plástico y le vende que podrá hacer Jam Session; pregunto yo ¿Eso es una broma?, pues si fuera así Sra macachapa, de muy mal gusto. No se han enterado de nada, estaba pidiendo partituras para tocar la guitarra. En la misma página unas chicas le confiesan que tienen una amiga que viene y va en la pandilla, vamos que no queda todos los días con ellas, y su equipo especializado le responde que hablen con su amiga que quizás no se sienta cómoda con ellas, y que le comenten QUE NO OS GUSTA NADA SU ACTITUD. Este exclusión al grupo social e intentar ponerse de lado de las chicas que compran su revista para excluir a la otra niña clama al cielo. ¿Cómo diablos se le ocurre al equipo decir eso? Esa chica quizás sea la que le recomendaron el videojuego cuando quería partituras y sea infinitamente mas feliz empleando un par de horas tocando o soñando que toca una guitarra REAL en su casa y decida no pasarse toda la tarde hablando de los maniquís juveniles que salen en su revista, o prefiera leer El Señor de los Anillos.
Subiendo otro nivel de indignación, anima a sus lectores de 11 y 12 años a dejar su e-mail publicado, He detectado al menos uno de una niña de 12 años que pone que quiere conocer gente de Galicia, y deja su mail con el increíble riesgo que conlleva.Con lo que cuesta a las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad salvaguardar al menor en Internet y las campañas de información a los padres y usted con tal de cobrar...
Esto se alarga y sólo he criticado una sola de sus paginas, pero comentaré muy por encima algunas de ellas, pues podría pasarme escribiendo varios días. En una de la paginas una joven que no se sabe su edad, cuenta al parecer en la clase de química, que el profesor los pone por parejas y el chico no deja de mirarla produciéndole mucha vergüenza para, al final, TOCARLE EL CULO según manifiesta, y a ustedes les parece muy gracioso. ¡Esto es lo que debería aparecer en la consulta de sus supuestos doctores!, y aconsejarle realmente sobre la dignidad, civismo y respeto, y lo que debe de hacer. Al igual que a la niña de los tampones recomendarle que lo hable con su madre para que el PEDIATRA pues tiene 13 años, le aconseje. Tiene usted una revista, donde hay excesivas páginas publicitarias para bajarse melodías por el móvil posiblemente, grabadas de la Jam Session del videojuego y por supuesto incitando a un menor a que le compren un móvil para que consuma. ¿Qué pasa con la frustración de los niños que no puedan permitirse estar a la altura que ustedes les exige en su revista?¿Sabe usted cuanto cuesta unos simples zapatos de los que exhiben lo niños de su revista?. Le puedo advertir que las niña/os que sí se lo pueden permitir, en la edad adulta se verán frustrados pues no podrán tener todo lo que desean. Y por otro lado contribuye su revista a que exista niños modelos encandilados, y quizás no con la infancia o adolescencia que se debería. También habría que hacerles ver a los niños, que hay otros que buscan en la basura, que hacen sus preciosas deportivas, sus balones de fútbol, su ropa de marca, trabajando muchas horas para que ellos, sean felices y saciados como sapos.
¿Cree que el vocabulario que utiliza en su revista, como profe, mates, insti, etc.. ayuda a estos jóvenes? ¿Por qué anima usted a ver todas las series que se emiten en televisión ( si lo hicieran no habrían pandillas)?¿En que quedamos?, ¿Por qué es muy “chic” según su revista, para una adolescente estrellita de cine, que se cambia de look cinco veces en un solo día?¿Sabe usted el error tanto para la chica maniquí,( asediada por las marcas comerciales), como los lectores de su revista que les hace creer, como empezaba al principio de mi carta que es lo normal?.¿Por qué no los enseña a ser unos buenos ciudadanos, mirar por la ecología, a despertarles valores o inquietudes?,¿ Que tal, fomentar el respeto para que no toquen el culo? creo que tengo la respuesta, porque no se vendería ¿verdad?, pero claro que mas da lo que suceda a nuestro futuro…
Con un escalofrío Russo Rodríguez.
PD.: SE LES RECUERDA A LOS LECTORES DEL BLOG, QUE PUEDEN COMENTAR ANÓNIMAMENTE LOS ARTÍCULOS, Y QUE SE PUBLICARÁN TODAS LAS OPINIONES.

domingo, 13 de septiembre de 2009

"BIRD LIVE"


Charles Parker "Bird".
29/08/1920-12/03/1955.
Saxofonista (saxo alto) y compositor Estadounidense.


Charlie "Bird" Parker, fue una de las figuras más influyentes en la evolución del jazz.
Impulsor junto a Bud Powell, Thelonius Mok y Dizzy Gillespie del estilo Bebop.
Su técnica al saxo a marcado a multitud de saxofonistas, siendo uno de los referentes de obligada escucha para este instrumento.

Comienza, el pequeño "Bird", tocando la Tuba Barítona. Pero rapidamente se pasa a la comodidad, tanto sonora como física, del saxo alto. O quizás maravillado por los sonidos que oía brotar en los instrumentos de Lester Young y Buster Smith, sus primeras influencias "saxuales".

Forma parte de infinidad de bandas, como las de McShann, Earl Hines y la del cantante Billy Eckstine, cantera de gigantes del jazz.
Es en la de Jay McShann donde conoce al trompetista Dizzy Gillespie. con el que ,en 1944 ,comienza a trabajar. Grabarán una serie de discos que quedarán como una representación fidedigna de la nueva corriente musical, el Bebop. Caracterizado, este, por la rápida velocidad de sus tempos y la experimentación armónica. En contra posición al Swing, estilo predominante en ese momento.

Su carrera es meteórica, incluyendo el impacto final. Las drogas, el alcohol y la muerte prematura de su hija en 1954, precipitan su final.
Alternando entre grandiosas sesiones musicales y estados depresivos y tras su última actuación, caótica y triste, el 5 de marzo de 1955, en el club Birdland.
"Bird" echo a volar siete días más tarde.



"Tienes que aprender a tocar tu instrumento. Después debes practicar, practicar y practicar. Y después, cuando finalmente estás en el escenario, olvídalo todo y ulula."

Charlie "Bird" Parker

Escucha. "Anthropology", "Ornithology", "Scrapple from the Apple",
"Now's the Time", "Parker's Mood", "Groovin' High", "Salt Peanuts"

Mutis, desde Vega, a 25 años luz. Para PoJazz.

viernes, 11 de septiembre de 2009

EN LAS GARRAS DE LA LOCURA

Conocido en occidente simplemente como Butō -o Butoh son técnicas de danza creadas en 1950 por Kazuo Ohno y Tatsumi Hijikata, que, conmovidos por el fatídico bombardeo de Hiroshima y Nagasaki, comienzan con la búsqueda de un nuevo cuerpo, el cuerpo de la postguerra. Cabe aclarar que durante esa década, las imágenes de algunos sobrevivientes llenaban las calles. Estos caminaban con sus cuerpos quemados y con los globos oculares reventados y colgando sobre sus mejillas. Así nació el Butō, la danza hacia la oscuridad. Aqui os dejo unos videos geniales.
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con un escalofrío : Russo Rodríguez

jueves, 10 de septiembre de 2009


BRAM STOKER;El nosferatu no muere como la abeja que ha punzado una vez. Sólo se hace más fuerte, y, por serlo, tiene aún más poder para el mal. El vampiro que está entre nosotros tiene como persona más fuerza que veinte hombres; su astucia es muy superior a la de los mortales, porque es una astucia que va creciendo con los siglos; tiene la ayuda de la nigromancia que es, como implica la etimología de la palabra, la adivinación por la muerte, y todos los muertos a los que pueda acercarse están a sus órdenes; es una bestia, más que una bestia; de una crueldad demoniaca y carece de corazón; puede, sin limitaciones, aparecer a su voluntad donde y cuando quiera, y en cualquiera de las formas que elija. Puede, en su área de acción, dirigir los elementos: la tormenta, la niebla, el trueno; tiene poder sobre las cosas más repugnantes: la rata, la lechuza y el murciélago, la polilla y el zorro, y el lobo; puede crecer o reducir su tamaño y puede, en ocasiones, desvanescerse y aparecer sin ser visto."
PG

martes, 8 de septiembre de 2009

POJAZZ Y CAFE TEATRO, NOCHE LITERARIA

Bueno inauguramos, PoJazz Literario, haciéndoles saber que todos los miércoles a partir de las 22:00 se realizarán lecturas de poesía.
¿Escribes poemas, y quieres recitarlos? Pues vente al café teatro vecindario
¿Que te gusta leer poemas de otros autores? Pues vente a café teatro.

RECUERDA TODOS LOS MIERCOLES A PARTIR DE LAS 22:00 HORAS.

lunes, 7 de septiembre de 2009

MANO A MANO



Panza arriba, la baba colgando
La playboy en el confesionario
¿El mejor trabajo? el de corsario:
Sotana al cuello y bolsa sonando.

!Fiesta de la espuma¡ (es domigo)
Vístase padre mientras yo me pinto
Bimbo sin levadura y vino tinto;
Arrugas, canas, cartones y bingo.

¿Has visto Pedro, la que has montado?
¿Saliva de Dios? ¡es agua bendita!
El agua que cura al más necesitado.

El monaguillo huyó traumatizado
(Le pasó lo mismo que en la mezquita)
Aquél de la cruz parece cansado.


Las palomas son bichos sucios,
carroñeros y enfermos...

de: Aarón Rodríguez Boekelman

Se suena a menudo la sotana
ebria, sucia, verde de sinusitis
las monjas aguantan su cistitis
El padre, de la religión cristiana

Del cura que besa a los infantes
cuando cosquillea el bajo vientre
algún día la verdad le encuentre
corten los huevos a esos farsantes

expertos en sexo oscuro, agrio
cerdos dormidos entre laureles
esbirro Santa Madre Iglesia SL
infecto humano de confesionario

Licenciado en duras flagelaciones
Amad los orgasmos del averno
A mi Rimbaud, siempre eterno
y protestan por condones….


Comed, comed todos de él….
atragantaros…..*


de:Russo Rodríguez

* Es el verso final del tema Malabares de PoJazz

miércoles, 2 de septiembre de 2009

MARK RYDEN: Un sabor agridulce para las retinas









Descubriendo el lado oscuro de los personajes de los viejos cuentos,hay conejos simpáticos que son carniceros y hacen brutalmente su trabajo frente a nenas sonrientes.Los niños no son ángeles inocentes,sino voraces observadores de lo que los adultos trantan de esconder.PG

domingo, 30 de agosto de 2009

MOMENTO POJAZZ

Bueno aqui dejamos algunos momentos PoJazz, una escapada a escondidas... salud y PoJazz.














¿Que quereis el video? pues como decia la canción, paciencia, un poco de paciencia.