FRANCISCO VÉJAR

El poeta Francisco Véjar nacido en Viña del Mar (Chile) también nos ha permitido publicar poemas suyos y es de agradecer a todos los poetas su aportación a este humilde blog, sobre todo por ser muy parco en información sobre sus autores y exentos de crítica literaria. Pero entendemos que la crítica sobra cuando los poemas hablan por sí solos, cuando bailan los versos y las palabras salen de la pantalla dando pequeños saltos incrustándose en la piel, en los ojos, en la lengua y nos contribuye a enjugar las cuerdas que sostienen el alma. Esperando que lleguen a buen puerto las reivindicaciones estudiantiles en Chile, y duerman los temblores les dejamos con Francisco Véjar.

CIUDAD ESCINDIDA

Calles

y un centenar de sílabas

cifradas

furtivas

con derrumbes de casas

y heridas en sus aceras.

Pero siempre habrá algo que te guste;

el vuelo del mirlo sobre el parque

o la compañía muda de los árboles.

QUIERO HABLAR DE TI

A lo lejos, luces que se alimentan de nuestras vidas.

Es necesario despercudirse, escapar

a los absurdos designios de la muerte, buscarse

en otros destinos, y arengar locuaz ante el espejo.

Mas hay árboles de noche, casas apenas iluminadas

por constelaciones lejanas al tedioso Santiago.

despierto bajo un cielo color té y vino blanco.

Y tú, centinela de una magia perfectamente factible,

fiel y única amiga, escorpión del día real,

nacida en la primavera de Santiago

prolongas este viaje de vuelta a lo nuestro.

LEO LOBOS

La entrada de hoy queremos dedicarla a Leo Lobos. Poeta, ensayista, traductor y artista visual (Santiago de Chile 1966), en reconocimiento a su obra. Recomendamos pasarse por su blog LeoLobos.BLOGSPOT

"Me sacudí como los perros

de las olas que me querían"

Pablo Neruda

ALTAOLA

Cuando el mundo es un horizonte curvo

inmenso

como los arenales de la luna

mar adentro

soy nacido de los pájaros

un punto inmóvil

una tabla

suspendida sobre

el mar

un giro

un vuelo de palabras

entre tiburones de espuma

una enorme ola

de

lo

otro

subiendo con la marea del instinto

un nombre vacío

la tempestad

el hijo de la nada

A POJAZZ "LO QUIEREN"

Hoy traemos la versión que ha hecho PoJazz del tema de Silvio Rodríguez “Me quieren”. El motivo es un pequeño reto, pues las versiones a veces van bien, a veces van mal. A la voz tienen a Demóstenes, y como objeto de crítica a todo PoJazz, esperamos que les guste o no. Desde el laboratorio PoJazz para todo el que quiera escuchar.

PD. ( Perdonar la publicidad, pero no había forma humana de poder insertar reproductor sin ella, y por último si lo escuchas bajo, sube el volumen encima del Play)

AUDIO INÉDITO DEL CHE, RECITANDO " LOS HERALDOS NEGROS" DE CÉSAR VALLEJO

Bueno dejamos aquí este fragmento de la voz de Ernesto "Che" Guevara recitando uno de los célebres poemas de César Vallejo.

Y medio camuflado esto:

MIS POEMAS

No tengo libro ni reseña que mostrar

Padre y devorador de mi propia poesía

Paro poemas histéricos, como perros atados

Y babeo con lengua de silencio

Del silencio que posee la página en blanco

Y Grito, cuando un verso me ha mordido el pié

o la conciencia

Sus tonadas sombrías; el aire que respiro.

Obstinado los azoto borracho

Sentencio la hoguera, descuartizamientos

Y en una voluptuosidad literaria los diluyo

Sufriendo una dolorosa menstruación poética.

Un tipo de filicidio, sin patología de por medio

Sería mas tormentoso estar junto a Dragó

en cualquier librería.

Esto se salva porque ni es poema ni es ná.

Russo Rodríguez desde la Crapaud Maison para PoJazz

POJAZZ EFÍMERO nº 76 "CONJURO CONTRA LA VIDA"

Hoy volvemos con el poema Conjuro contra la vida de Leopoldo María Panero, pero esta vez al estilo PoJazz. Un Abrazo desde el laboratorio de: Tosco, Demóstenes y Russo.

POJAZZ EFÍMERO nº 82 Los enfermos y los médicos

Un pequeño montaje sonoro y visual improvisado sobre el poema Los enfermos y los médicos de Antonin Artaud, sacado del laboratorio PoJazz a escondidas. Un saludo Pojazzero.

SONNY BOY WILLIAMSON

El deseo está muerto.


El deseo puede estar muerto
y aún así un hombre puede ser
el lugar de reunión de la lluvia y el sol,
maravilla que derroca al dolor
como un árbol en invierno.

D.H. Lawrence (1885-1930)

Desde Crapaud Maison Russo Rodríguez para PoJazz.

CONJURO CONTRA LA VIDA

Al llegar a la aldea siniestra de Rubión, nevaba furiosamente, y las palabras llovían una tras otra como copos de nieve. Y había un retrato en las paredes de Papá Noel con manchas de mierda. Y la nieve era peor que la lluvia, y que la vida: y el proletariado era como una mierda que ponía en jaque al universo.
Había retratos de Papá Noel en las calles, con rúbricas que decían "eso era un asesino: y las mujeres pasaban junto a él y se reían, y los niños dejaban caer su baba: y el viento todo lo escribía.
Pero, a pesar de todo, nevaba, y por la nieve deduje que era Navidad, la fiesta cruel de los niños, y de las madres. Y nunca dejaba de nevar, y nunca cesaban los cánticos "Navidad, Navidad, dulce navidad. Navidad, blanca navidad.
Navidad más blanca que los hombres, blanca y cruel a la vez, blanca como el espanto, y amarga como la hiel. Y mientras andaba corcovado de nuevo rumbo a mi casa, abatido como el pecado y la furia, oía canciones absurdas e infantiles, alabando a la noche, madre del poema y del cuento.
Quién anduvo entre la violeta y la violeta, alabando a la noche, y en contra del mundo y de la vida, a favor del espanto.
Así que volví de nuevo a mi cuento, y seguía nevando.
De manera que, yo y algunos amigos míos de borrachera, decidimos, para acabar con la nieve, hacer una peregrinación al palacio de Papá Noel, para comprobar si era o no el asesino.
Y a la puerta del palacio, vimos los cadáveres de unos niños despedazados, y estaba todo lleno de sangre, y de palabras. Quisimos hablar con él, y preguntarle los secretos de la tierra. Pero Él no nos recibió. Y pasamos así toda la noche en la calle, mientras llovía, mojando con sangre nuestros rostros.
Y pasé con un coche por encima de mi cadáver, pero no llovía, sino que nevaba, y no se podía salir nunca de la Navidad.

Leopoldo María Panero

DIAMANDA GALAS.- LA BELLA MUSTIA

Demóstenes me ha enviado el siguiente mensaje:

Bentreque Russo,
¿Cartombro mo galaja
troptají Diamanda Galas ge da BLOG?.
Bentrecuo y PoJazz.

Respuesta (de ahora):
Bentreque Demóstenes, Diamanda Galas califorme
frosd niguté gu pa Blog. ¡Irm expetrulufiji!, Shampan.
Bentrecuo y PoJazz.

POEMA: SI LA MUERTE DE MIGUEL HUEZO MIXCO

Si la muerte viene y pregunta por mí

haga el favor

de decirle que vuelva mañana

que todavía no he cancelado mis deudas

ni he terminado un poema

ni me he despedido de nadie

ni he ordenado mi ropa para el viaje

ni he llevado a su destino el encargo ajeno

ni he echado llave en mis gavetas

ni he dicho lo que debia decir a los amigos

ni he sentido el olor de la rosa que no ha nacido

ni he desenterrado mis raices

ni he escrito una carta pendiente

que si siquiera me he lavado las manos

ni he conocido un hijo

ni he empredido caminatas en países desconocidos

ni conozco los siete velos del mar

ni la canción del marino

Si la muerte viniera

diga por favor que estoy entendido

y que me haga una espera

que no he dado a mi novia ni un beso de despedida

que no he repartido mi mano con las de mi familia

ni he desempolvado los libros

ni he silbado la canción preferida

ni me he reconciliado con los enemigos

dígale que no he probado el suicidio

ni he visto libre a mi gente

dígale si viene que vuelva mañana

que no es que la tema pero si siquiera

he empezado a andar el camino

Louis Armstrong St Louis Blues

mi cuerpo vibraba y respiraba
según un canto ahora olvidado
yo no era aún la fugitiva de la música
yo sabía el lugar del tiempo
y el tiempo del lugar

Alejandra Pizarnik.

Desde Crapaud Maison Russo Rodríguez