Si, es cierto he vuelto a caer en Zappa, en su artículo, Di queso, alojado en la web http://globalia.net/donlope/zappa/. Realmente tenemos el cerebro de queso frito, y nos cae por las orejas. Estamos sintiendo la subida de la temperatura y en vez de relajarnos encendemos el televisor que despide queso, y nos sacan por los pabellones auditivos tiras de queso amarillo derretido. Comemos el queso que nos tiran las internacionales y hacemos nuestro propio queso, para pagar su queso. Que mas da la inversión en cultura y educación si lo que nos dan y vemos por la calle en Europa es queso? He visto a profesores-as jovenes entrar al colegio de primaria con enormes gafas de marcas prestigiosas, trajitos caros Creen que no inyectara su queso en el cerebro de tus hijos?. Aún hay ninos impregnados del queso que venden sus padres en los platós televisivos, pues sus padres venden su queso al mejor postor, incluído el queso tierno de sus hijos. Yo quiero que se meta intravenoso algo en el queso, hay que educar tanto en el televisor como en la calle, en los colegios, pues de nada serviran las próximas generaciones. El contenido televisivo hoy por hoy es 90 por ciento queso, de un olor insoportable y no hay quien meta mano a los sapos que vomitan queso. Hoy la televisión pública ha erradicado parte del queso a unos limites aceptables, y se les ha hechado encima los pastores apestosos. Pero estoy satisfecho como ciudadano de erradicar la publicidad y el queso en las cadenas que pagas tú y yo. Hoy viajamos PG y yo, hacia otro lugar, quizás esto se publique tardío, pero quería asegurarme que el queso, se vende en Europa tanto como en el lugar al que viajaremos.
Hay San Zappa, cuanto de visionario eras...
Con un escalofrío, desde China Town, Londres, Russo Rodríguez.
Bueno utilizando con el respeto que se merece Kerouac, parte de PoJazz se traslada por espacio de un mes entre UK, New Delhi y Nepal, desde alli en la medida de lo posible se seguira con la dinamica del Blog. Seguiremos informando, un saludo lejos de la Crapaud Maison, en algun lugar de UK; PG and Russo Rodriguez.
Se amputó el índice derecho
con un machete, lo
recogió con su mano
izquierda.
Le fue útil para señalar.
Aterrados corrían, los cuerdos.
Se perdieron el gotear de la
sangre en el asfalto.
El dedo cortado su violáceo
argumento, con su uña lacerante.
El ojo bizco, la cólera del pétalo
que cae.
No lo necesitaba
habían señalado
la tentación, erecta como pezón
El aroma de las moscas junto al dedo seco.
Desde Crapaud Maison con la maleta en la puerta, Russo Rodríguez
viernes, 29 de enero de 2010
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante, mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia, fieramente existiendo, ciegamente afirmado, como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente los vertiginosos ojos claros de la muerte, se dicen las verdades: las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto, con el rayo del prodigio, como mágica evidencia, lo real se nos convierte en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día, como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan decir que somos quien somos, nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren y canto respirando. Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos, y calculo por eso con técnica qué puedo. Me siento un ingeniero del verso y un obrero que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta a la vez que latido de lo unánime y ciego. Tal es, arma cargada de futuro expansivo con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es algo como el aire que todos respiramos y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
Gabriel Celaya
A la memoria de todos los pueblos que han sufrido la barbarie y la incomprensión, de unos regímenes miserables, ante la pasiva mirada del resto.
Charles Bukowski, nacido con el nombre de Heinrich Karl Bukowski (Andernach- Alemania, 16 de agosto de 1920 - Los Ángeles, 9 de marzo de 1994), fue un escritor y poeta estadounidense.
CISNE DE PRIMAVERA
También en primavera mueren los cisnes y ahí flotaba muerto un domingo girando de lado en la corriente y fui hasta la rotonda y distinguí dioses en carros, perros, mujeres que giraban, y la muerte se me precipitó garganta abajo como un ratón, y oí llegar a la gente con sus canastos de camping y sus risas y me sentí culpable por el cisne como si la muerte fuese algo vergonzoso y me alejé como un idiota y les dejé mi hermoso cisne.
LA HISTORIA DE UN SUFRIDO HIJO DE PUTA
una noche llegó piel y huesos a mi puerta, mojado apaleado temeroso era un gato blanco bizco rabón lo dejé entrar lo alimenté fue uno más en la casa desarrolló hacia mí cierta cariñosa confianza hasta que un buen día un conocido, estacionando en mi cochera pasó con su auto por encima del gato blanco bizco rabón de inmediato llevé lo que quedaba de él a un veterinario que dijo: "no hay mucho para hacer…dale estas pastillas… su espinazo está aplastado, pero fue aplastado anteriormente y de algún modo logró sanar, si sobrevive no volverá a caminar, mirá estas radiografías, le metieron un escopetazo, mirá estos puntos oscuros son perdigones enquistados…además, alguna vez tuvo una cola y alguien se la cortó… me llevé el gato a casa, era un verano caliente, uno de los más calientes en décadas, puse al gato en el piso del baño, le serví agua, sus pastillas, no deseaba comer ni beber agua, yo sumergía mi dedo en el agua, le humedecía la boca el hocico y le hablaba, ese verano no fui a ningún lado, pasé muchos días de ese verano en el baño hablándole, acariciándolo suavemente, él me miraba con esos ojos que se le entrecruzaban mientras tanto pasaban los días, una tarde realizó su primer movimiento arrastrándose con sus patas delanteras (las traseras no querían moverse) llegó hasta el rincón donde yo había preparado su cama se arrastró un poco más y se dejo caer en ella, fue para mí como el sonido de un clarín presagiando la victoria posible aturdiendo el baño, desparramándose por la ciudad, yo le conté entonces a ese gato -que la había pasado mal también, no tan mal, pero bastante mal… una mañana se irguió, se colocó sobre sus patas, cayendo luego de espaldas, /me observaba mansamente. "lo puedes hacer" le dije. él insistió, se levantaba y volvía a caer, una y otra vez, finalmente caminó unos pocos pasos, era la viva imagen de un borracho sus patas se negaban a obedecerle, cayó nuevamente, descansó y nuevamente se levantó. ustedes conocen el resto de la historia: está mejor que nunca, bizco casi sin dientes, pero ha recuperado su gracia, y esa mirada de sus ojos, pícara, no lo ha abandonado…
algunas veces me hacen entrevistas, ellos desean saber de mi vida, de mi literatura, yo me emborracho, alzo en brazos a mi gato bizco, herido de bala, atropellado dos veces, rabón y digo: "miren, miren esto!!!"
ellos no entienden nada, insisto, nada de nada, preguntan algo por el estilo de: " "reconoce usted influencias de Celine?". "no", levanto mi gato, "por lo que sucede, con cosas como esta, como esta !!!".
sacudo a mi gato, lo llevo hacia la luz brumosa por el humo y el alcohol, está relajado, él sabe…
este es el momento en que la entrevista finaliza a veces me siento orgulloso cuando miro las fotografías ahí estoy yo, ahí está mi gato, hemos sido retratados juntos él también comprende que son tonterías, pero que de alguna manera te ayudan.
" Ahora quiero mostrar este video de Bukowski, lo que quiero mostrar se encuentra sobre el minuto siete, pero la verdad merece la pena verlo entero".
Quiero desistir de esas imágenes que sistemáticamente busco para encontrar el qué. Para tirarme de una altura considerada, cayendo en ese agua estancada , saco la cabeza y abro los ojos, veo un pastuño comprimido, deduzco que por su textura, su forma con distintos relieves, su color y su hedor, oh si, su hedor, me da la impresión que es mierda. Observo que estudia mis movimientos , me analiza con la intención de al menor resquicio de debilidad, saltar sobre mí. Pero ya su hedor se ha colado por mis fosas nasales y viaja cómodamente en primera clase, haciendo escala en mis vísceras, en mis arterias, causa estragos en mis sentimientos, y se detiene más no sé con que escatológica intención en mis pensamientos. En ese transcurso mi alma lucha por su inmunidad .Ante ese hedor mi yo exhausto intenta estar alerta de esa masa orgánica flotante. que con sutileza , dulcemente se adentra en mi cerebro ávido, como esa droga que te muestra ese mundo pre soñado, que te hace sentir esa victoria orínica (sic), o en el peor de los casos creándote una dependencia estéril, como las creencias religiosas, las doctrinas, los esnobismo , el consumismo y la larga lista de ISMOS que nos encontraremos a lo largo de nuestra ilusoria e irrisoria existencia. Lo sigo con cautela, y me imagino a ese pastuño de mierda sonriente y angelical, chispeante libidinoso y seductor. Zambulléndose en mi masa encefálica esbozando, burlándose, depravando mis ideas , copulando con ellas, decididas a transmutarse, mientras se marcan un bolero al son de dos gardenias para ti, te quiero. PG
El bandido del enema de Illinois, he oído que lo han soltado, he oído que lo han soltado. Señor, los gritos de pena, de todas las estudiantes... Las ataba (¡estaban vendadas!), sólo estaba bombeando a cada una de ellas con toda la bolsa llena, el zumo del bandido del enema de Illinois. …
“La historia básica es cierta, algunos de los detalles mecánicos de los procedimientos del bandido han tenido que ser imaginados, y el verso final de la sala del juicio es una parodia de la mitología del blues tradicional donde alguna chica tiene que conseguir que liberen a su hombre, no importa de lo que esté acusado. Esta parte de la historia ha sido inventada, así como la conclusión filosófica final”. (Fuente el 3er Poder)
Gracias al 3er poder por la traducción y por la parrafada.
Demóstenes desde Vega , a 25 años Luz, para PoJazz.
domingo, 17 de enero de 2010
Reunión de directores míticos en 1972 para homenajear a Don Luis Buñuel, tuvo lugar en casa de Georges Cukor en Los Angeles, California. Detrás y de izquierda a derecha: Robert Mulligan, William Wyler, Georges Cukor, Robert Wise, Jean Claude Carriere y Serge Silberman. Delante: Billy Wilder, Georges Stevens, Luis Buñuel, Alfred Hitchcock y Robert Mamoulian. John Ford se fue antes de que sacaran esta foto pero también estuvo. Faltó por enfermedad pero Luis le visitó al dia siguiente para conocerle: PG
Plástico y celofán, cartones de leche y envases de yogur, bolsas de red azules y naranjas cáscaras, bolsas de papel, plumas y algas, palos y ladrillos. Jugosas hojas verdes, ramas de pino, botellas de agua, madera terciada, envoltorios de tabaco, tapas de frascos de café, tapitas de botellas de leche, cajas de arroz, soga azul, viejo zapato marrón, piel de cebolla blancos trozos de concreto gastados modelados por las mareas, galletas marineras, envases de detergente, corteza y tablas, un cepillo para la ropa, la tapa de una caja un aerosol de removedor, una pequeña cebolla marrón, una taza amarilla. Un muchacho con dos bastones camina en la orilla, una gaviota muerta, una zapatilla azul, La manija de un bolso, medio limón, un atado de apio, una redecilla-----__ Tapa de corcho, pomelo, guante de tela engomado, cañitas voladoras mojadas, parvitas de algas marinas de un tono herrumbrado amontonadas a lo largo de las marcas que deja la marea en el murallón, el paragolpes plástico de un automóvil, casco verde partido por la mitad, un gran nudo de soga de cáñamo, un tronco de árbol desnudo de su corteza, una estaca de madera, un balde, una miríada de botellas plásticas, paquete vacío de tallarines marca Zara, un tambor gris largo plástico, de esos que se usan para transportar combustible, rollo de vendas, botellas de vidrio, latitas, un árbolito de navidad, un caño de hierro oxidado, yo mismo y mi pis. Allen Ginsberg
Bueno ibamos a ser unos cabronazos y cerrar el año sin despedida, pero bueno PoJazz se va a despedir del año: Como cuando se despelleja uno cada noche,y viene la madrugada con su furor desorbitado. Me acaricia cuando me encuentra en la terraza aguardando al dragón que me nutre de existencia. Y a veces muero en la silla, y tengo la impresión que el teatro seguirá mañana con su oscuridad y sus estrellas. A veces, eso mismo, me da un mordisco en la oreja para que siga el ritmo de la existencia porque PoJazz está cerca, muy cerca…
